И плотник не принял эти дары:
«Да вы офигели совсем, дикари.
Не бог я, не ангел, не фараон,
Давайте мы вместе починим мой дрон.
На нём я к себе домой улечу,
А богом я быть совсем не хочу.
Мне ни к чему ещё ваши проблемы,
Поймите меня, аборигены.
Не ем я лягушек, вы дайте мне хлеба.
Не бог я, а плотник, свалившийся с неба».
Расстроились очень тогда дикари,
Рыдали и плакали, валялись в пыли,
Татуировки даже свели,
Ну а потом к шаману пошли.
«Братья и сёстры, – сказал им шаман, –
Давайте починим аэроплан.
И хоть у нас нет железных гвоздей,
Зато есть смола и есть рыбий клей».
Спорили долго, но всё же решили,
И беспилотник они починили.
Вернулся домой Василий Иваныч,
С тех пор не читает фантастику на ночь,
Забросил рубанок и долото,
Он пишет стихи ни с того ни с сего.
Он понял, что богом быть нелегко,
Поэтом быть легче, поэты везде,
Не жгут их, как раньше, уже на костре.
Они и на радио, и на ТВ,
Сколько людей сейчас пишут стихи,
Но гениев вам средь них не найти.
Я тоже не гений и не поэт,
Василий Иванычу я шлю свой привет.