Знаете, последнее, что я написал за тот месяц, было: «Мой дед – кофеман, а прадед – Серж Танкян…»
Фраза в принципе хорошая, но а как же стихи? В гонке стабильности я успокоился, а ведь вы знаете, как меня это бесит. Так что вот:
Худой, как гинеколог
Сижу и гляжу в потолок
Чувствую, немного холодно,
И тихонько капает пот
Да, это уверенность и чувство своевременного счастья,
Однако правильно ли то,
Что ведро вдруг превратилось в розовый мячик?
Буря насыщения сбивает настроение
Я думаю с наслаждение
Возможно это лишь везение?
Но кто знает, действительно ли реки материальны?
Кто знает, прочту я Карамазовых?
Но раз чужие мысли такие реальные
Пошли нахуй меня…
И Желательно сразу же!
Сквозь мутные глаза
Хожу по кругу эмоций
Вспоминая отрывки из фраз,
Что сказала мне жизнь…
Созданный мною садист
Убивает желание вечной боли
Ради которого я продал
Свои детские рисунки
Дрожь бывает как дождь
Из нейронных судорог.
Друг, помоги
Мне не нравится быть
Быть зависимым
От чужого звонка
И чужих совещаний во тьме,
Что так просто решают судьбы
Прекрасных свиней и пчел…
Ночь транслирует в моей голове
Звон своего мастерства
Услышать мне его
Или продолжить бродить с чемоданом
Цвета усталых слез?
Горит ли каменный уголь,
Политый своим обещанием,
Что когда-то стану
Кем-то из рода сухой травы?
Но по вискам кровь бежит,
Пиво ищет иного выхода в свет,
Подо мною кровать скрипит,
В коридоре не выключен свет…
И бежать мне нельзя…
Рефлексировать тоже…
Так на что же все-таки
Моя рожа похожа?
Знаешь, друг
А ведь каждый из нас на свете
Хочет быть лучшим
На этой планете…
Нет, не подумай!
Ни популизма, ни мрака
В словах моих нет!
Просто поверь,
Что когда-нибудь,
Бренно сидя в деревянном обитом кресле
Не найдем себе места,
Ведь так и не стали
Гениальными голубями
И безвестно просрали
Или вообще не нашли
То, что искали.
Повезет, если хоть дети чему-то научат
Графоманов бесчувственных,