Дима морщится. Ну отлично. Мало того, что зря тащил учебники, теперь весь день его будут мучать, раздевать, заставлять открыть рот, бить резиновым молоточком, колоть пальцы и задавать противные вопросы, на которые вот ну совсем не хочется отвечать.
В следующие полчаса начинается возня, их распределяют по трем группам, чтобы быстрее пройти обследование. Дима оказывается в группе, которая идет к неврологу. Он тяжко вздыхает, умоляя себя сохранять спокойствие.
День тянется как резиновый. Хоть учительница и говорила, что врачей будет немного, эти врачи очень долго осматривают, что-то внимательно записывают, тыкают перископом, бьют молоточком или просто шлепают по ребрам. Дима чувствует себя маленьким первоклассником. Последним его группа посещает психотерапевта, и это кажется катастрофой из катастроф. Все пытаются подготовиться к довольно тяжелым вопросам, но в итоге не готов никто. Дима заходит вторым.
Это класс биологии. Психотерапевт восседает за учительским столом между скелетом и доской. На вид он чуть старше самого Димы, очень молодой, одет с иголочки в вязаный белый свитер, который неплохо гармонирует с шелковистыми светло-русыми волосами, черные джинсы и замшевые ботинки. На руке, как показатель успешности, дорогие часы от Hugo Boss. Аккуратно выбрит, волосы уложены, да и вообще создается впечатление этакого пижона-педанта. Дима подвисает в пространстве, потому что, по его мнению, психотерапевт должен быть как минимум старше его в два раза и носить халат. А еще у него должен быть грозный взгляд и сурово сжатые губы. Или это психиатр уже?
– Привет. – Мягко улыбается он и кивает на парту перед собой. – Садись.
– Да я постою. – Неуверенно отзывается Дима.
– Да нет уж, проходи. Это не будет быстро.
Парень страдальчески вздыхает и тащится к парте.
– Итак, как тебя зовут?
– Дмитрий.
– Очень приятно, я Андрей. – Психотерапевт тянет руку, и Дима ее жмет.
Рукопожатие получается по-мужски крепким. Дима расслабляется. «Кажется, этот Андрей нормальный парень» – думает он.
– Ты из одиннадцатого? – Уточняет Андрей, делая какие-то пометки у себя в бумагах.
– Да. Одиннадцатый «В».
– Семнадцать лет значит?
– Да. – Кивает Дима и вдруг выпаливает неожиданно для себя. – А вам?
– Мне двадцать шесть. – Смеется Андрей. – Не тяну на психиатра?
Дима жмет плечами: