Слухи он любил не меньше. Каждый вечер общий зал «Застольной песни» превращался в ресторан. Люди общались, ели, пили и много пели. Фабрис шел спать последним. Так он мог поговорить с засидевшимся гостем и узнать много нового.
В этот раз с собеседниками не повезло. Шумная компания разошлась. В зале остались два человека. Дама в длинном черном платье с лисьей шкуркой на одном плече и молодой человек с безучастным лицом, сидящий у камина. Ни первая, ни второй авторами хорошей истории не казались. Но это лучше, чем ложиться спать. Несколько бокалов «Каберне-Совиньон» требовали общения. Выбор пал на юношу.
– Позвольте составить вам компанию, – учтиво обратился Фабрис к парню.
– Конечно, правда я уже собирался идти спать, – ответил тот и хотел подняться, но хозяин дома положил руку ему на плечо.
– Порадуйте старика легкой беседой перед сном. Вам не сложно, мне лекарство от бессонницы. Мое имя Фабрис Дюмаж. И вы у меня в гостях.
– Николас Райт, – писатель протянул руку. Фабрис ее пожал, положив вторую ладонь сверху.
Это имя он где-то слышал, вот только никак не мог вспомнить где.
– Вы случаем не артист? Ваше имя кажется мне знакомым…
– Нет, пять лет назад я написал книгу, и она была довольно популярна, но теперь я просто путешественник.
Фабрис раньше этого не замечал, но сейчас его слух резали некоторые фразы. Жесткий акцент. Будто человек проговаривал некоторые буквы, которые, к сведению, вообще произносить не следовало, сквозь зубы. Какой интересный персонаж.
– Ваш акцент… Вы из Германии?
– Из России.
– Просто замечательно! – Фабрис слегка подпрыгнул в кресле. – Люблю русских, они всегда такие… – Он замолчал, подбирая слова, чтобы не обидеть собеседника.
Спустя десяток секунд и несколько щелчков пальцами он наконец выбрал нужное слово.
– Такие непредсказуемые!
Николас улыбнулся.
– Что привело вас в наши края? – Фабрис подвинулся и понизил голос. Он уже считал свой выбор правильным. Гость был интересный. При близком рассмотрении он выглядел интригующе. Бывший синим костюм-тройка английского кроя. Истоптанные башмаки. С виду обычный бродяга. Если бы не глаза. Они хранили тайну.
Молодой человек достал из нагрудного кармана конверт. Читал на французском он хуже, чем говорил.
– Поместье Сент-Мор.
Мсье Дюмаж округлил глаза.
– Вы действительно удивительный человек, – не сдержался он. – Раз вы направляетесь туда, стало быть, вам известно, что это место проклято?