В воздухе запахло дождем, сверкнула молния, разорвала небо и начался ливень.
Звонкой барабанной дробью играл он свою мелодию на крышах домов, затихая и сливаясь эхом водосточных труб. Город играл свою, только ему понятную мелодию – никогда не повторяясь.
Парень, раскрыв зонт, решительно побежал за девушкой, что-то прокричав ей вслед, щенок радостно засеменил рядом.
Троицкий мост вздохнул и, разорвавшись посередине, пополз вверх.
Вот влюбленные стоят рядом, прижавшись друг к другу, под зонтом. Рядом с ними, радуясь дождю, и как будто понимая музыку города – валяется в грязной луже счастливый щенок.
Иногда замирая, он искоса поглядывает на парочку, и, убедившись, что все нормально, продолжает развлекаться.
Эти звуки, запахи, вид – все такое родное и желанное. Место, где дышится полной грудью. Где ты знаешь, что даже воздух – он тоже за тебя. Город, который примет тебя любого в свою обитель. И он помнит. Историю всех, кто посещал его. Хранит секреты и тайны каждого жителя. Помогает зализывать раны и никогда не предаст. Он одновременно всех и ничей.
Питер. Ленинград. Санкт-Петербург. Как бы его не называли.
– Наконец-то. Я дома! – радостно прошептала баба Шура.
Сновидение пятое
Письмо себе
Здравствуй, дорогой дневник.
ПРИВЕТ, Я…
Черт. Черт. Черт… Никогда не писала дневников, но что-то меня мучает, не нахожу себе места. Гложет… Давит изнутри и просится наружу. Сегодня психолог дала задание написать о себе на бумаге. Хочется верить, что успею.
Письмо самой себе, чтобы разобраться во всей той каше, что со мной творится. Потому что рассказать я ей все не смогла. Да и не посмела бы. В принципе – она бы и не поверила.
Самое малое, что меня ожидало – это один путь – в психдиспансер, как минимум. И это бы посчиталось, что еще легко отделалась.
Итак, с чего начать? Вспомнить бы.
Как же сложно открывать скрипучую, всю в паутине, дверь в тайную комнату своей памяти. Туда где серые стены, темно и холодно. Туда, куда отправлялось все, о чем более двух раз напоминали тяжелая боль в груди или совесть.
Да, я не хотела жить, как все. Вести пустое существование в муравейнике жизни. Где каждый куда-то бежит, что-то делает, оставляя свое здоровье и нервы непонятно кому; где ты торопишься непонятно куда, бежишь бесцельно. То есть у тебя, конечно, есть ЦЕЛЬ. Но для остальных это – НИЧТО. Даже в итоге, сколько бы ты ни прожил – исход один. Смерть. И про тебя забыли. Потом твои дети, внуки – все растут в том же бесконечном муравейнике. Даже не живут – выживают.