На самом деле мне уже не терпится оказаться дома.
Просто дома.
А еще лучше было бы отправиться на дачу подальше от городской суеты и задержаться там на пару-тройку недель.
Свежий воздух, вечера у камина, только я и мой будущий муж – это реабилитировало бы меня лучше любого санатория. Но Олег зачем-то впустил туда пожить своего друга с женой.
– Ален, Покровский мне плешь проел с этой просьбой. Ни дать ни взять захотел провести отпуск именно на нашей даче. Ты ж знаешь его: прицепится как пиявка и не отстанет. Ну, поживут они там пару недель – ничего страшного. Тем более в городе мне за тебя будет спокойнее. Все же здесь и больница рядом и аптеки.
Раньше он терпеть не мог, когда гости задерживались на даче хотя бы на день, а тут вдруг впустил пожить друзей аж на целых две недели. И что на него вообще нашло?
Я взбиваю подушку, устраиваюсь поудобнее на кровати и закрываю глаза.
«Наверное, привычка спать днем теперь останется у меня навсегда», – вздыхаю я.
Только погружаюсь в сон, и мне снова снится темная трасса.
В лобовое стекло снова летят хлопья снега, с которым едва справляются дворники, фары с трудом освещают дорогу…
И все.
Все.
Только эта трасса и ничего больше.
Такое чувство, что подсознание надо мной попросту издевается: зачем-то упорно возвращает меня за руль и ведет по тому же маршруту, что и в день аварии, но не «довозит» до ограждения.
Я словно застряла на одном из уровней в компьютерной игре и никак не могу пройти его и узнать, что было дальше – что же послужило причиной столкновения?
Сквозь сон слышу, как надо мной звучат голоса: один точно принадлежит медсестре, а второй.
– О, Господи! – приоткрыв глаза, натягиваю до подбородка одеяло. – Ты?
Алена
Как бы он не прятал лицо за букетом пышных роз, все равно узнаю это коренастое тело и татуировку во всю правую руку.
– Привет, Ален! – улыбается Паша, и, наклонившись ко мне, целует в висок.
– Вы только недолго, ладно? У нас через десять минут перевязка, – напоминает медсестра, которая явно недоумевает, кто это пожаловал к невесте Черкасова с таким букетищем.
Паша кладет цветы на одеяло, пододвигает к кровати стул и смотрит на меня все теми же темно-карими и безумно влюбленными глазами.
– Ну как ты? – участливо спрашивает он и касается моей руки, которую я тут же отодвигаю. – Прости, что раньше не смог приехать, был в отпуске.