Ты стала грубой неспроста,
Тебя ведь бесы одолели,
Ну а душа твоя чиста.
И мы с тобой тут не успели
Любви познать и ощутить
Божественное наслажденье,
Друг друга не смогли испить,
Раз находились в навожденьи.
Нас враг Лукавый сбил с пути.
С пути, назначенного Богом.
Пришлось пораньше мне уйти,
Чтобы побыть с тобой немного.
Чтобы к Отцу тебя вести
Чрез боли и страстей теченья,
Чтобы вдвоем к нему прийти,
И попросить Его прощенья.
За то, что были так глухи
К своей Душе, Его знаменьям.
За то, что не вернуть те дни,
Что нам смогли бы стать стеченьем,
Которое бы к счастью нас
Бы привело без промедленья,
В котором Свет бы не погас
Божественного провиденья.
Его привели к тебе бесы,
И ты пропустила меня,
Когда я мечтал о невесте,
В несчастиях Бога кляня.
Ты душу свою убивала,
Мотаясь без толку туда.
И как же ты не понимала,
Что время течёт как вода.
Что дни сочтены, и уйду я,
Как только ты к смерти пойдешь.
К Отцу побегу я, тоскуя
Что уж ничего не вернешь.
Тот муж, ты о ком тосковала,
Калечит собою людей,
Вселяет в них демонов толпы,
Пришедших от Анны своей.
А Анна та не понимает,
Что портит она жизни с ним.
Колдует, сама все страдая
О том, что он с ней нелюдим.
И толку ведь нет от обрядов,
Что делает часто она,
А счастья не будет от гадов,
Которых квартира полна.
Все детки от мамы страдают,
И не понимают они,
Кого в их дому почитают,
Кому души их отданы.
А люди все ходят толпою
К нему свои спины лечить,
И бесов уносят с собою
Пытаясь потом как то жить.
Сегодня грезить будешь ты
О чудесах и о том Свете,
Когда исполнятся мечты,
О бесконечном теплом лете,
О безупречной чистоте
Души твоей, и всё сначала…
Сейчас ты просто в темноте,
Но до Отца осталось мало.
Когда проснёшься поутру,
Ты удивишься ощущенью,
Что все сбылось и рядом «друг»,
Что предает тебя забвенью.
Ты будешь очень долго звать
Отца на помощь и молиться,
Чтобы скорей Ему отдать
То, чем хотела поделиться.
Не бойся, доченька, родная,
Что я пишу щас о тебе.
Ты каждый раз, слезу пуская,
МолИшь о помощи себе.
Ты говоришь, что мало толку
От дел, что делаем вдвоем.
Подруги не боятся волка,
Который им пришелся псом.
Он другом кажется не тщетно,
Они поверили давно,
Что помогает безответно,
Ну а получат – лишь одно.
Пудов по триста всех несчастий,
И по четыреста обид,
Еще по тысяче напастей,
Боли, страданий им сулит.
Когда придут часы расплаты,