– Хорош суетится! Двое-трое на продажу, остальным в оцепление! – орет Коля.
Как ни странно, все выполняют команду. Наконец-то, от села, нещадно пыля, появляется кавалькада из пяти машин. Не спеша подьезжают и начался торг. Двое молодых чеченцев бегают с канистрами, старшие стоят с нашими отцами-командирами, деньги переходят из рук в руки, один «жигуленок» пару раз смотался в село, и каждый раз привозил полные пакеты. Через минут сорок все кончилось, расстаемся, с виду довольные друг другом.
Бойцы с БМО, очень гордые проведенной операцией, поехали в расположение части, мы стоим.
– Какого стоим? – спрашивает Левченко.
– Слышь, надо до блокпоста сгонять, – заявляет Фрол, и уточняет, – зёмы просили помочь.
– Надо так надо, поехали. – легко соглашается прапор.
На полном ходу мчимся в сторону блокпоста, ехать недалеко, но через зеленку, внутри неуютно, но стараюсь не думать о плохом, хотя непроизвольно нащупываю гранату в кармане штанов. На блоке встречает лень и тишина во всех проявлениях, никто даже не вышел навстречу. За бруствером часовой чавкал яблоком, автомат валялся в метре от него, БМП в капонире имела заброшенный вид, на стволе пушки, висели чьи-то носки и майки, марево от жары сковывало все движения.
Мы остановились как раз у самодельного шлагбаума.
– Охренеть! – только и произнес я.
– Нормально, Лис, это мабута, – поясняет Фрол. Прыгаем с брони и подходим к часовому.
– Где Кузя? – спрашивает Фрол.
– Я ебу? – лаконичный ответ ставит нас в тупик.
– Кузя!!!! – не выдерживает и орет Фрол.
Откуда-то появляется нечто в шлепанцах, шортах и бронежелете на голом теле.
– Привет, мужики! – здоровается нечто.
– И тебе не хворать, – заявляет Фрол, – масло где? Нам валить надо. А чего тут вас? Всем по хер, что-ли?
– Задолбало к хуям все, сиди тут как дебил, ниче, скоро домой. Давай, парни, я вам масло скину, а вы мне на месте водкой скинете?
– Вопрос интересный, а сколько масла? – это наш техник встревает в разговор.
– Литров сто есть, без напряга отдам.
– А старшой где? – интересуется техник.
– Где где… в пизде, – ухмыляется Кузя, – как уехал к Мухе на ЦБУ, так с концами. Третий день нет.
– Понятно, а у вас тут анархия! – ржет наш техник.
– Ага, бей белых пока не покраснеют, и красных пока не побелеют! – Кузя явно доволен ситуацией,