– Всё, приехали! – рявкнула я и, бросив чемодан, присела на корточки и разрыдалась.
– Ты чего? – сильно удивилась подруга, ранее за мной такого не наблюдавшая.
– Ничего! – обиженно буркнула я.
Я действительно не понимала, чего это я. Наверное, сказалось волнение последних дней, тяжёлый чемодан и тот двухметровый мужчина. Мне почему-то захотелось, чтобы за меня чемодан нёс не носильщик, а мой мужчина и желательно вместе со мною. Потирая ушибленную ногу, я ревела о своей не сложившейся судьбе и о настоящих мужчинах, которые очень редко попадались у меня на пути. Тут я почувствовала, что меня взяли за локоть.
– Не трогай меня, Вичка. – разрыдалась я ещё сильнее и, поднявшись, ткнулась в грудь.
На груди в разрезе рубашки торчали волосы. Не в огромном количестве, но всё же принадлежать подруге они не могли. Я подняла глаза и встретилась с глазами мужчины, которого обозвала в самолёте хамом.
– Ой, простите. – заревела я по новой.
– Вы что-то ударили? – спросил он заботливо.
– Да, голову! – вместо меня ответила добрая Вичка.
– Вот, ногу. – показала я на свою ногу.
– Ничего, я вам помогу.
Мужчина слегка наклонился и подхватил меня на руки.
– Возьмите, пожалуйста, её чемодан. – попросил он Вику, и понёс меня к стоянке такси.
Вика выпучила глаза, сделала два шага и, бросив сразу два чемодана, разревелась сильнее меня. Но, никто к ней не подошёл, а я удалялась в неизвестном направлении. Испугавшись, что она меня потеряет (а у меня все деньги), подруга подхватила чемоданы и, хлюпая носом, помчалась за нами. Вид у неё был до того несчастный и жалостливый, что к ней подошёл носильщик и предложил бесплатно довезти её чемоданы. Так что, доехала она к нам стоя на тележке рядом с чемоданами, с видом генсека, принимающего парад.
А мой мужчина, ой, почему я назвала его моим? Может это и есть судьба? Хотя нет, не может быть, я ведь ничего особенного не почувствовала, да и он вроде тоже. С чего это я. Ну подумаешь, донёс мужчина ударенную женщину до такси и всё, не в ЗАГС же он меня понёс. Хотя, если честно, туда бы я с ним, может быть, и сама бы пошла. Так вот, мой мужчина уже поднёс меня к машине.
– Куда вам? – спросил он меня, усаживая в такси.
– В гостиницу. – ответила я, что-то у меня действительно случилось с головой.
– Понятно, а в какую? – спросил он голосом психолога-дефектолога, спрашивающего имя у трёхлетнего ребёнка.