– Подождите!!
– Да? – притормаживает он.
– Попутчица моя где?
– Так… а… вышла в Беслане.
– Как это?! Просто вышла?
Пожимает плечами:
– Встречали её там вроде бы.
Кровь бросается мне в лицо. И ощущение такое… гадкое. Словно грудь мою пробило насквозь. И сквозь эту дыру, как через пробоину, вытекает всё то, чем накачало меня вчера.
Аааа!!!
Зачем же ты так со мной? Так нельзя…
– Билет мне её! Быстро.
Глава 7. Родовое проклятие
Стоя у здания вокзала, сжимаю в руке её билет. Это что шутка какая-то? Подстава с целью деморализации? Подьёбка?
Опускаю взгляд, читая еще раз. «Ольга Иванова». Сколько у нас Ольг Ивановых, интересно? Да и не Ольга она, хоть режьте меня.
Сажусь в такси, называю адрес гостиницы.
Сбежала… И вчера на всё не споря соглашалась, потому что знала, что ничего этого не будет. Только вот беда, я тебя уже «посчитал» НеОльга. И в свою конструкцию встроил. А выдирать – это только с мясом. А я этого очень не люблю, когда с мясом.
Уже в номере гостиницы набираю брата. Но обидно, пиздец, что так некрасиво моя красивая барышня сделала. И меня разрывает между желанием найти, чтобы выяснить отношения и стереть её к херам. Но вот… не могу я. Потому что сам дурак. Она же вчера плакала… и это «моё», «рада, что ты случился»… это все было искренне. Если я не конченный идиот, конечно. Но дядька утверждает, что из всех нас трёх братьев, я единственный не дурак. А полковник Зольников людей как рентген видит насквозь. Значит, искренне моя барышня рыдала… Чего сбежала-то?..
Побоялась связываться с майором из конторы? Пуганная? Да… могу понять. Принять – нет. Почему это я должен за чужие косяки своей репутацией платить? Мда… первый раз мой статус не в мои ворота сыграл! Брат наконец-то отвечает на вызов.
– Андрюха, привет.
– Привет, братишка.
– Серёжа, привет! – слышу голос Вари.
Вот… да. Варвара. Собственно, речь про неё.
– Слушай… вот когда наша Варя от тебя слиняла утром, там… на дачах…
– Та-а-ак! Попрошу, товарищ майор! – угорает он. – Не «наша», а моя Варя. Мо-я!
Слышу смех Вари. Мы иногда его троллим с Иваном, что раз спасали его жену вместе, значит, «наша». Но сейчас мне не до этого. А вырвалось это «наша» по привычке.
– Да ладно тебе… – вздыхаю я.
– Серый, случилось что?
– Мхм… Короче, когда сбежала Варя от тебя после… всего, – тактично обхожу я откровенные эпитеты, потому что она рядом с ним там, – ты почему не забил?