На поляне горит костерок,
золотистый, как ранняя осень.
Искры носит, смеясь, ветерок
к верхним веткам раскидистых сосен.
Пахнет дымом, палёной травой,
пламя лижет коряги сухие,
сосны, сонно тряся головой,
тихо шепчут нам сказки ночные.
Рядом бьётся о берег река,
звёзды смотрят на нас с небосвода,
и откуда-то издалека
слышен долгий гудок парохода.
Слов не надо – мы молча сидим,
происшедшему радуясь, с нами,
и, прижавшись друг к другу, глядим
как танцует весёлое пламя.
Как давно костерок тот погас, –
заросла та поляна подлеском, –
так его не хватает сейчас,
золотистого, с радостным треском.