Эвита приподнимает подбородок смотрит на меня удивленно и немного настороженно.
Хорошо, что она такая высокая… Есть свой кайф – смотреть женщине в глаза, не наклоняясь…
Вижу, как от пересушенности немного шелушится кожа, а от глаз разбегаются лучики морщинок. Еле заметные, но они есть…
– Сколько тебе лет, Эвита? – тихо спрашиваю ее и аккуратно тяну на себя, поближе.
Она вся как-то сжимается и губы смыкает, в уголках образуются складки… Как я мог решить, что ей восемнадцать? Нет, в полумраке, да в моем состоянии… Мог, конечно, мог.
Но теперь-то вижу, что моя спутница старше. Намного. Возможно, моя ровесница… Или чуть младше.
А если так, то о каком контракте может идти речь? Она не выглядит настолько тупой, чтоб не читать испанскую версию. Или английскую. И вообще, не выглядит способной вот так, на шару, приехать в чужую страну по такому сомнительному поводу.
Я бы понял это, будь Эвита малолеткой… Там да, запросто… А тут…
Отсюда неутешительный вывод: меня наебывают. Причем, с самого начала знакомства.
Обидно.
Почему бабы такие сложные?
Почему не могут все сразу, честно, без всяких подходов с подскоками?
Та же Мася…
Так, стоп. Про Масю не думать.
У меня сейчас имеется проблема понасущнее.
– Ну? – тороплю с ответом, сильнее сжимая плечи, – тебе же не восемнадцать, так?
– Так.
Голос спокойный, немного насмешливый даже. Как и взгляд, впрочем. Удивительно, как я раньше-то?.. Дебил… Все, что сейчас происходит, заслуживаю, однозначно.
– А какого хера врала?
– Я не врала тебе. Ты спросил, есть ли мне восемнадцать. Я сказала, что есть…
Эвита жмет плечами, пробуя высвободиться, но я не пускаю. Смотрю пристально и замечаю злые, дерзкие искры в глазах… А ведь такую малышку изображала, надо же…
– Ладно, да, права. А почему потом… Прикидывалась?
– Когда? – Эвита отвечает на мой испытующий взгляд вполне спокойно, уверенно, – я не врала тебе совершенно. Я сюда приехала по контракту, думала, накопить денег на квартиру в родном городе…
– Каком? – тут главное прервать поток вранья уточняющими вопросами. Если человек даже и стройную легенду придумал, всегда можно понять, что сочиняет, по маленькой растерянности, мелькающей во взгляде.
– Пенза…
– Хороший город… – не отвожу взгляда, усмехаюсь, – я там был. Слушай, а если спрошу сейчас что-то про Пензу, ответишь? А?