– Шармута? – в этот раз усмешка получается не такой болезненной. Во мне подняла голову гордыня и она требует сатисфакции за уязвлённые остатки самолюбия. Те, которые он ещё не растоптал своими туфлями из крокодиловой кожи. – Если я шармута для тебя, зачем забрал меня из притона? Неужели пожалел? Ох, или твоя жена не греет твою постель так, как это получалось у меня? – я хочу ударить его, причинить боль, ведь самое болезненное для мужчины – это семья. Однако ему наплевать. Вижу это по ухмылке, наглой и жёсткой.
– Ты не грела мою постель, Райхана. Я тебя в ней трахал. Это разные вещи. Но ты права, мне нравится моя шармута. Моя дикая, строптивая русская блядь, – последнее слово он произносит на моём родном языке. Оно звучит с ужасным акцентом и в разы обиднее, чем было бы, крикни мне так какой-нибудь прохожий дома. – Но такая красивая. Райхана, почему? – спрашивает вдруг с затаённой ненавистью в голосе. – Почему ты такая красивая? Почему пробралась под мою кожу?
– Чтобы тебе покоя не было! Чтобы прочувствовал, как это больно, когда тебя лишают выбора! – выплёвываю яростно ему в лицо злые слова, напрочь игнорируя радостные всполохи внутри. Они слабые пока ещё, потому что я зла. Я невероятно зла на него. Хотя и счастлива от того, что меня на той мерзкой, скрипучей кровати в борделе взял он, а не кто-то из дружков Захида. А последний уже поплатился за то, что со мной сделал. И с другими… Станет ли тем, другим легче? Вряд ли. Но мне станет. Уже стало.
– Тогда и тебе не будет покоя, Райхана. Ты больше не вернёшься домой. Никогда. Ты моя навеки, – бросает он притворно мягко и, схватив меня за ворот абайи, разрывает грубую ткань одним рывком до самого пупка. Абайя падает на пол, а я обхватываю своё обнажённое, избитое тело руками.
Он хмуро рассматривает следы побоев, сжимает челюсти.
– Приведите её в порядок! Вечером я хочу свою шармуту!
– Что за глупая женщина, – разочарованно качает головой Саадат, наблюдая за моими попытками открыть запертую дверь.
– Я хочу уйти отсюда! Слышишь?! Выпусти меня! – колочу по двери кулаками, но меня никто не слышит. Кроме, пожалуй, Саадат и охраны за дверью. Никому до моих визгов нет дела. Они слушаются лишь хозяина.
– Ненавижу вас! Ненавижу вас всех! – мой крик отлетает от стен эхом, и я, разбив руки в кровь и больше не чувствуя боли в костяшках, оседаю на пол. Полы халата распахиваются в стороны, являя взорам все синяки и ссадины, а служанки переглядываются с сочувствием и жалостью. Да, я жалкая. Настолько, что самой мерзко.