Сметанкин я, я всё такой же, как и прежде,
И лишь на голову немного побелел,
Да на живот, друзья, скорее, пополнел,
Но только душу содержу в своей надежде.
Надеюсь я, душой никак не постарел —
Она, по-прежнему, юна и величава,
И по земле все дни ступает, словно пава:
Пишу стихи – я малость в них поднаторел.
Поднаторел?
Скорей, они мне стали пищей,
И я перо своё за злато не отдам,
Хоть будет в нём сто тысяч килограмм, —
Согласен впредь средь вас считаться: нищий!
Моя душа, она, по сути, не стара —
От бед земных стихи собой её закрыли:
Полно морщин найдёшь у старости на рыле —
Ни одной не видно на душе, а лишь – игра.
Душа играет в детство на земном рассвете,
А строгий разум в возрасте, уже в годах,
Всё ей твердит, внушив приличия и страх,
Что так нельзя.
Всё легковесно, словно ветер.
Но разума давно не слушает душа,
Она, по-прежнему, стройна и величава —
Ей подавай скорей стихи.
Зачем ей слава,
Коль с головой в просторы творчества ушла?
Смктанкин я, я всё такой же, как и прежде,
Хоть подурнел, и потолстел, и побелел,
Но лишь душа моя стихов не бросит мел
И будет выводить стихи свои в надежде.
23.03. 2022.