«Должен какой-то быть выход отсюда, —
Промолвил Весельчаков Плут, —
Я запутался, словно Иуда,
Ничто не помогает от пут.
Те богачи, что пьют вино,
Вряд ли желают знать,
Чем живут виноградари
И как виноградари спят.
Я уже почти не волнуюсь,
Жизнь с Мирила меня,
С Джокерами я не тусуюсь,
Двойки, Тройки, Четвёрки – моя родня.
Откуда? Кто? и Где мы?
Меж богачом и бедным вечный спор.
Закончим, не начиная тему,
Кто есть истинный вор.
Апостолы Башни сторожевой
Клялись завет хранить,
Но, несмотря на нищих вой,
Морали утеряна нить.
Нелегкий путь, уже не суть,
Тяжёл и скоротечен был он,
словно джэб,
Где путнику приткнуться? Где свернуть?
Лишь у ветра, того, что от Бога, ответ:
Будет день,
Будет хлеб, Будет путь».