Мой дорогой друг, ты далеко за
Солнца зашел круг. Море в твоих глазах
Греет чужой лед -котики спят в нем.
Шхуна с груди рвет якорь, ища дом.
Ветер летит в даль – знает, где ты ждешь.
Как же рукам жаль, были б они – дождь,
Были б они – снег, были б они – зной,
Их бы принес бег перистых над тобой,
Вылил б грозой вниз, высыпал из сна;
В пряди б твои вплелись, с плеч полились на
Линии судь-бы, стерли бы твой отъезд,
Выели суть бы с дальних чужих мест.
Вихрь твоих слов, звук обратив в пар,
Стаей льняных сов мне б донесли в дар.
Каждый бы твой шаг, линии сле-дов,
Нитью вплетая в шаль, по небу шли б до…
Как же рукам жаль, в них только смерть птиц.
В каждой дуге сталь тяжестью гнет ниц.
Мой дорогой друг, я не могу знать
Повесть твоих рук. как их теперь звать?
Как их теперь греть в холод чужих вьюг?
Как их искать впредь, если затих звук?
Сердце твое (не) бьется в моей груди.
Как же теперь мне вырвать тебя с льдин?..