– Чушь! – вырвалось у меня. – Песен у меня много сложено, а вот любви – нет!
– Как же вы так? – спросил лифт, уже от своего имени.
– Тебе не понять! – воскликнул я.
Секундная задержка – но это меня и спасло. Перед раскрывшейся дверцей лифта просвистел какой-то тяжелый предмет и, подпрыгнув на кафеле, развалился на части. Так с десятого этажа.
– Ну, ты выходишь – нет? – прохрипел лифт.
Обиделся на меня. Но жизнь спас. Поэзия спасла.
* * *
Я разглядывал «взорвавшийся снаряд». Что это было? Ракета ближней дальности? Или, может быть, голова Анжелы, отвинчивающаяся? Бросила ее в меня, как упрек. Тяжелый упрек! И ушла из жизни. Хоть и не близкий человек! Но нет. Не похоже. Цвет не тот. Голубой. Так… Помойное ведро! Помойным ведром хотела меня убить! Такую вещь – и не пожалела, для не близкого человека! Срочно валить. В доме и потяжелей вещи есть.