Когда под ногой скользкий камень и призрачный лед.
Храни его, слышишь, от пули, сквозь время летящей,
Пусть ржавью кипят все ножи, что нацелены в спину,
Напрасны усилия ведьм, над отравой корпящих,
И злоба, к нему что стремится, навеки пусть сгинет.
Храни его сердце от боли, тоскливо щемящей,
И душу храни от сырого унынья и скверны,
И мысли храни от печали, как небо, на плечи давящей,
И честь навсегда сохрани от погибели верной.
Храни его жизнь, этот светоч, дарованный Богом,
И в призрачном сне, и в реальности, Словом объятых.
И эта молитва пусть станет тропой и прологом.
Храни его вечно. Услышь, мне другого – не надо.
10 августа 2019 г.
ВВК
Визуальные образы июня, нанизанные на
I и II строфы «Колыбельной Трескового мыса» И. Бродского
Пространство
Онемевшей гармошкой, испанским дырявым веером,
Нецелованными запястьями голубых танцовщиц
Сложило время.
И отныне не ногу – в стремя,
А наоборот.
Перекошен рот.
Вернее, перечеркнут зигзагом слова подбородок.
Глаза – отдельно.
И вдоль левой части лица
Начинается
Улица,
Которую взглядом не перейти,
Нюхом не переплыть,
Только волком
Вынуть степенно
Степное солнце Куинджи, Луну из кармана,
Расстегнуть циферблат
И скованно выть.
Выпь
Где-то в болотах
Акварельно
Рисует шаг
Циркулем, растущим из пуза.
Медуза
Пыжится подражать зонтику,
Смятому коврику, юбке, надутой ветром.
Побуду немного уткой.
Украшать гнезда так глупо.
Но хочешь – землю со дна достану
Или сама землею стану,
Землей сто первого километра,
Песком твоего Туркестана,
Где зноем лениво размазан запах шафрана.
17 июня 2019 г.
Над головой пиала голубая,
В ней медленно солнце горит, притяженьем влекомо:
Так манго падает в море,
Эмпатия бьется о горы в горе.
Затухает вечер под Шуберта в ля миноре.
Затихает волны вспененной бег,
Аритмия изранивших чувств – тише.
Так – ток и всё ток – каштаны по крыше
Трамвая1,
Так – ток и всё ток – к небу и выше
Стремится твоя душа.
У лестниц прогнили ступени,
Надломлен и стебель бобовый.
Эмпатия смахивает со лба
Пот рудокопов и прах рудниковый.
Родник всё чище.
Сошью тебе крылья.
Слышишь,
Трепещут уже?
Сошью тебе крылья из облака, стали, малиновой пенки.
Приклею их, как подорожник к израненной в детстве коленке.
17 июня 2019 г.
И пагубно увечье пустоты,
Рождающей фонтаны и фастфуды.
На каждой улице, на каждом блюде –
Ты,
Как рыба, бьющая о лед плавник.