Он смотрел на меня, сверху вниз… я чувствовала тепло его ладоней. Вдруг подумала, что мы ведь женимся, а значит, совсем скоро, уже через несколько часов в этой спальне мы…
От этой мысли, от тепла его рук, от его взгляда – уши вдруг начали неуловимо краснеть.
И он вдруг улыбнулся совсем иначе, очень искренне. Наклонился, поцеловал меня в лоб. Легко, едва коснувшись губами. Но мои уши огнем залило окончательно. Я никогда не была с мужчиной…
– Ты прекрасна, правда, – сказал он. – На тебя просто невозможно равнодушно смотреть. В тебе есть огонь. Идем.
И взял меня за руку.
Да, я представляла себе свою свадьбу совсем иной. Не так.
Это должно было быть торжественно, в светлом чертоге Ормхольма, я в красивом платье, вокруг много гостей… а не уставших путников и пьяных крестьян, заглянувших сюда вечерком. Красивые люди, красивая музыка, полные столы…
Но ведь это не важно, на самом деле.
Мы сможем все отпраздновать потом, когда я получу Ормхольм назад. Сделать все по правилам.
Да и не в пирах дело.
А в человеке, с которым я решила связать свою судьбу.
Как же это вышло?
Совсем чужой мужчина, который сейчас держит меня за руку. Который, не сомневаясь, клянется любить и защищать меня до последнего дня. Который отлично понимает, какой отчаянный шаг сейчас совершает и чем его клятва может обернуться… не эта клятва, но и эта тоже.
Во время свадебных обещаний клятва символична, без крови. В старые времена клялись по-настоящему. Но заставлять двоих клясться на крови – любить и хранить верность до конца дней… особенно если это договорной брак, по воле родителей, особенно когда о любви изначально речи и не идет, это слишком жестоко.
Сейчас это просто слова. Но даже слова имеют силу.
У Отера в глазах мечутся чуть безумные отчаянные искры. Он клянется, словно прыгает с высокой скалы, не зная, достаточно ли глубоко внизу, не разобьется ли он. Я тоже не знаю.
Но обратного пути нет. Мы уже летим.
И я клянусь тоже.
А потом он целует меня. Легко, почти по-братски, едва коснувшись губами.
Зрители улюлюкают, веселятся, требуют целоваться еще.
– Потанцуем? – говорит Отер, подхватывает меня.
Слегка нетрезвый лютнист, и где только его нашли, ударяет по струнам, заводя веселую и слегка неприличную песню. У меня кружится голова.
– Ты теперь моя жена, – говорит Отер, обнимая меня.