– По твоей логике, бабушка, Злата вообще должна выйти за нашего отца.
– Пф! Что за глупости. Альберт – это уже уксус. Им только кусок мяса замариновать можно, – бросает она снова взгляд на Наталью.
Та всегда делает вид, что ее не касаются оскорбления бабушки. Отец не заступается за нее.
– Что тебе больше нравится, Злата, шампанское или сухое вино?
– Боюсь, не разбираюсь ни в том, ни в другом.
– Тогда доверься вкусу опытной, прожившей жизнь женщине. Сладость – не главное. Главное – послевкусие…
– Спасибо. Я подумаю над вашими словами.
Бабушка скептически смотрит на мою нетронутую лазанью.
– Наш повар разучился готовить?
Нет, это я разучился есть.
– Нет аппетита. Если ты поела, Злата, то перед десертом, могу я выкрасть тебя для делового разговора? – отодвигаю от себя чашку.
– Брат! Не время о делах.
– О делах всегда «время», Родион, – осаживает его отец.
Отодвигаю ей стул, увожу в сад.
Молча медленно идём рядом. Она останавливается у розового куста, который только набрал бутоны.
– Если хочешь, их срежут для тебя.
– Нет! – отшатывается назад. – Я не хочу. Пусть расцветают.
– Хорошо… Не всегда умею быть тактичным. Я прямой человек. Простишь мне это?
– Говорите, Демид.
– Я знаю какие кандидатуры ты рассматриваешь еще. Если отбросить личное, то брак с мужчиной из нашей семьи тебе более выгоден.
– Возможно.
– Абсолютно точно. Я даю ей краткий, но ёмкий расклад по каждой кандидатуре. Их бизнесу. И бесперспективности ее вложений. Обосновываю – почему. Внимательно слушает.
– Быть может только Киров. Но Кирову прилично за сорок. Такая разница в возрасте… – качаю я головой. – К тому же три жены за плечами и целый выводок наследников.
– Киров – нет, – качает она головой.
– Могу я узнать почему? Мне это важно.
Мне кажется мы чем-то похожи с Кировым. Может быть подходом к делам.
– Не хочу вдаваться в детали.
Терпеливо вздыхаю пару раз. Почему-то хочется наорать на неё. За то, что так одаренно осложняет мне любую задачу. Но я, конечно же, сдерживаю себя. Повышать голос на женщину последнее дело. Тем более на такую юную и прекрасную.
– Кирова я не рассматриваю. Я рассматриваю его старшего сына, – останавливается, поднимая взгляд.
– Ему… восемнадцать! – припоминая фыркаю я.
– А мне девятнадцать. Год разницы.
– Да! Но… – развожу руками.
– Но?
– Твой лемби уже был в моих руках! – недобро улыбаюсь я, решаясь пошутить.