– Ты ошиблась.
– Да? – хмурясь, ноздри нервно вздрагивают. – Обнимите меня тогда.
Я дергаюсь к ней и тут же торможу. Ступор. Давай, Черкасов! Объятия – это не заразно! Но… По моей коже идут мерзкие мурашки, и я растерянно замираю, не решаясь.
Отворачивается. Ну мля…
Встаю позади неё, так близко, что чувствую жар её тела. Ощущаю, как она вся трепещет. Хочется повыть на луну от понимания, что зацелуй я ее сейчас, не оттолкнула бы!
– Но это не значит, что я не хочу, – шепчу ей в затылок. – Очень хочу! Но пусть будет так, ладно?
Настороженно кивает.
– Я могу быть уверенным, что ты определилась?
– Не давите на меня, пожалуйста. У меня и так пара дней всего… Через ткань топа прижимаюсь губами к плечу.
– Ведьма моя карельская… – признаюсь я ей завуалированно в своих чувствах, вспоминая её вопрос. – Не ошибись!
Вздрагивает.
– Я поеду. Поздно. Спасибо за ужин, Золотинка.
– Папа так звал… – не поворачиваясь.
В груди сжимается от открытых слов, вскрывающих её ранимость
– Всё хорошо у тебя будет, слышишь?
У меня – не факт. А у неё – да. Я себе это обещаю. Ухожу, так и не поцеловав. И даже не прикоснувшись к её пальчикам. Ухожу измученным, словно голодным постоял у роскошного шведского стола, но так ничего и не съел. Этот голод мучителен!
– Тихий! – окликаю на улице Тихона.
– Чего? – из темноты.
– Не буянь. Сестра переживает. Людей, которые о тебе переживают надо ценить, понял?
– Ладно… – угрюмо.
Выходит на свет. Моя рука дёргается для рукопожатия, но я себя тут же торможу, зацикливаясь на чувстве брезгливости к себе. И не тяну ему в этот раз руку. Ухожу.
– Злата, солнце, бросай всё! Поехали сегодня на стритрейсинг? Я тебя на самых убойных тачках покатаю… Там отличная туса, народ крутой… Почилим… – слышу телефонный разговор брата.
Двери наших кабинетов выходят на один балкон. И у меня дверь приоткрыта. В кабинет несёт сигаретным дымом.
– Почему? – разочарованно.
– Да? Жаль… Но ты же понимаешь, что это неизбежно случится. Ты ему ничем не поможешь, если будешь скорбеть и сидеть рядом. Поехали, расслабимся. Нет? Ну ладно, окей. Завтра позвоню. Не кисни там, красивая моя…
– Родион!
– Чего? – заглядывает брат.
– Слышишь, тусовщик…
Кидаю подшивку распечаток на стол. Он забыл её за столиком внизу. Заглядывал ли вообще – большой вопрос.
– Ничего, что это конфиденциальная информация и моя интеллектуальная собственность.