А что делать дальше? А как жить? Напоминает чем-то физический абьюз – человек насильно удерживает около себя другого человека, а потом жертва не может жить без своего мучителя.
Человек просто теряет себя.
Он выпивает ещё одну стопку и сжимает волосы на голове. В грудине давит куда-то внутрь, разрывая мышцы, кости и хрящи.
«Когда же это всё закончится?»
На фоне играет плацебо.
Protect me from what I want. Protect me from what I want. Protect me from what I want.
Protect me. Protect me.
Тошнит.
Март.
Вальс
Сегодня ночью мне приснился он. Такой молодой в чёрном деловом костюме и с потухшими глазами. Он стоял на сцене на неровных досках, куда падал тусклый свет, а сзади него нелепо и ярко висели красные кулисы. Он чётко и ясно читал с листочка что-то важное: про любовь или жизнь. А в зале никого не было, за исключением меня за последним столиком, глупо закрывающимся тенью самоненависти.
Дочитав, он разорвал листок и кинул остатки в зал. Невидимые зрители с ненавистью грызли друг другу глотки, желая получить ненужную часть его внутреннего мира. Он тяжело и прерывисто задышал, будто что-то невероятно страшное сейчас случится. Я задержал дыхание, будто подглядывал очень страшную тайну.
Вдруг он упал. Я слышал, как что-то хрустнуло, но он даже не вскрикнул от боли.
Тишина поглотила зал.
Тишина давит на голову.
От тишины стискиваются зубы.
Не выдерживая, я бросаюсь к сцене, но мгновенно оказываюсь в бескрайнем море снега.
Холод сковывает пальцы.
И я понимаю, что делать.
Я посинелыми руками копаю чистый снег.
Я ногтями ковыряю заледеневшую землю.
Я запихиваю снег в рот, не чувствуя языка.
Я стою на коленях в белом море в одной рубашке и тонких штанах.
Я перекопаю всё поле, потому что знаю, что где-то под удушающим снегом лежит он.
Такой молодой в чёрном деловом костюме и с закрытыми глазами.
И он ждёт чего-то важного.
Любви
Или
Жизни.
Январь.
Могила заросла
В голове только его силуэт, который, согнувшись, замертво падает.
Я чувствую его боль, обжигающую снегом плоть.
Мне всегда было интересно, что именно с ним там произошло.
Почему он упал ночью под единственный негорящий фонарь?
Чувствовал ли он что-нибудь ещё?
О чём он думал до падения?
Раз за разом я вижу одну и ту же картину, пульсирующую в висках.
Я не знаю, как к этому относится.
Не знаю, как перестать крутить эту пластинку в царапинах.