Когда оценим, осознаем и сочтёмся.
И в искуплении сможем жизнь любить,
Когда домой к себе с войны вернёмся.
Как черная стена, во снах порой Афган:
Не перейти, не внять, не разобраться.
В меня стреляет раненый ДУШМАН,
И надо мне прицельно отстреляться.
Во снах приходят школьные друзья,
Вижу себя и дом… вернулся, мама, я.
В бессонных муках черная стена,
Напиток горькой чаши, знаю, не допить.
Полита кровью нашей южная страна,
Война о тех, кто не дошёл, молчит.
10.
Война о тех, кто не дошёл, молчит.
К воде солдат полз, глупо подорвался.
Ожесточение дикое и боль нельзя забыть,
Он умер, потому и я в живых остался.
Дик этот юг, спит вековой гранит,
Жара и суховей всю душу ночью измывают.
Земное провидение в скалах темных спит,
Нас, белых шурави, их духи убивают.
Пусть божья всех коснется благодать,
Мне довелось себя огнем тем испытать.
Нас убивали – ну, а мы, хотели жить,
Вкус смерти знавшие, на родину летят.
Война не спишет… надо нам служить,
Уйдем в Кабул, и скалы загрустят.
11.
Уйдем в Кабул, и скалы загрустят,
У обрусевших гор живут свои поверья.
Жжёт солнце за спиной, и надо добежать,
Помножить, поделить военную матерью.
Забудутся те зори, мысли по разлуке,
И письма сверстников, и бирюза широт.
Останется лишь боль души, потери муки,
И болью горькою поведенный вдруг рот.
Я помню зарево, друзей, слепой закат,
На перекличке ты Афгана, на года солдат.
Я помню ноты смерти, что порой звучали,
Не раз о камни с талью в перевал,
Свинец искал нас у высоких тёмных скал,
За смерти риск «седло» мы охраняли
12.
За смерти риск «седло» мы охраняли.
Дымится перевал, закат крови алей.
Пощады в рукопашной мы не знали,
И кровь ещё идёт… из-под ногтей.
А до Кабула – то рукой подать,
Я научился в рейде смерть встречать.
Проходит шок, вертушки над Гирей,
Я выжил в схватке и закату рад.
А рядом чей-то стон и дикий мат.
Нет в жизни – жизни ничего важней,
Я выжил, учит пуля глупых часто нас,
Глаз не сомкнуть, в крови лежит закат.
Уходим к базе, выполнен приказ,
Вершины темные прощально нам блестят.
13.
Вершины темные прощально нам блестят,
На марш – броске быть надо точным.
Жив чувством страха на войне солдат,
Ах, полететь бы ВОРОНОМ мне черным.
Глотаем пыль Афгана на седой «броне».
Бои, походы, вылазки, в песках засады.
Ком аллигер, ком аллигер… вдвойне,
Посмертно ждут по списку нас награды.
На выездном посту глаз не сомкнуть,