– Вот шёл бы ты… с этим мясом к своим принцессам наштукатуренным, – процедила сквозь зубы, уничтожая его своим взглядом.
– К ним нельзя. Они ж не справятся, а ты… ну, Мединская, – не унимался он, вытаскивая из пакета остальные купленные ингредиенты для желаемого блюда. И не забыл же ничего, все купил, как положено. Даже специи с зирой… вот чёрт!
– Чтоб ты однажды проснулся в кроватке с мымрой, похожей на дядю Гену – сантехника, – выплюнула ему, хватая пакет с бараниной. – Плова он захотел… настоящий готовится в казане, а это будет порнография.
– Ммм, – промурлыкал он, скалясь. – Люблю порнографию… не женщина, а мечта… Спасибо, Господи!
Стерев со лба мнимый пот, поправив взлохмаченные волосы, я рухнула на стул как подкошенная.
– Всё, теперь точно сил нет, – изрекла я, наблюдая как ловко Лев наполняет приготовленным мной пловом тарелки.
– Умничка моя! Хозяюшка, – растягивая улыбку до ушей, приговаривал он. – Нет тебе равных. Какой запах…
– Замолкни, – проскрежетала я, поправляя выбившуюся прядь волос за ушко. – Надеюсь, этого тебе на несколько дней хватит, и ты не будешь здесь шататься.
– Ну, это вряд ли, солнце, максимум до завтра, – ухмыльнулся он, ставя передо мной ароматно пахнущий плов. – Я ж зависимый… ломки, все дела…
Опустив руки, обречённо выдохнула, понимая, что он не лжет и в ближайшие дни подобный марафон повторится вновь.
– Ммм, – замычал он, набивая рот едой. – Ещё немного и кончу от гастрономического оргазма…– бурчал он, закатывая глаза от удовольствия.
– Только попробуй! – рявкнула я, бросая на него суровый взгляд. – В другом месте будешь разбрызгивать свой генетический материал, а не у меня тут.
– Ну, ты – язва, – усмехнулся он. – А всё от недостатка удовольствия. Надо тебя снова с кем-нибудь познакомить.
– Да иди ты, знаешь куда? Вот тебе надо, ты и знакомься, а у меня всё в полном порядке.
Вот только решу вопрос с Ванечкой и заживу, как никогда раньше. Счастливо, дыша полной грудью.
– Ну да! Ну да! – приговаривал он, набивая рот. – Давай покормлю тебя, что ли? Может, отпустит, и подобреешь.
– Обойдусь, – кинула ему, хватая вилку со стола. – Чёрт, аппетита нет.
– Вот бы у моих вечно голодных тараканов его не было, – притворно вздохнул он. – Сегодня пришёл, а они мне крошки на стол тащат. Обо мне заботятся, проказники, переживают…– ржал он, не останавливаясь ни на секунду и уплетая за обе щёки ужин.