Плакала скрипка, плакала…
Нота на струны падала,
нота смычком извлекалась
и возвышалась, и разрываясь смыкалась,
как две души на обочине,
думающие, что жизни их кончены,
нашедшие вдруг и уверовавшие
любовь и в счастье на трещинах
избороздивших души, как почву,
что не видала дождя днём и ночью
не пила росы. Жадные губы,
нашедшие недостаточно рано друг друга.
Смеялась скрипка… Дышала, страдала,
сотую жизнь проживая к финалу,
к которому стремилась, который отыграла,
словно последний обрывок порвала
сладкой мечты, горькой надежды…
Знаешь ли ты, что так же, как прежде,
скрипка уже никогда не сыграет —
лишь один раз так живёт, так стонает,
так создаёт, щадит и карает?..
Я человек, который се знает.
Тот, кто в кровь пальцы стирает. Играет.
Играет…