Какая же ты милая… милая… Нет, нет, ты дочь Фролова! Он убьет меня. Или заставит жениться.
Надо было это прекращать. Срочно.
Вместо этого Сергей обнял Сашу за талию и притянул ещё ближе к себе.
Разве плохо быть зятем Фролова? Деньги. Много денег. И больше никаких тяжелых и пыльных коробок…
Их прервал звук открывающейся входной двери.
Саша густо покраснела и вскочила с дивана. Пригладила волосы, поправила свою одежду и криво улыбнулась. Через несколько мгновений в гостиную вошел Алексей, приветливо кивнул уже почти спокойной Саше и пожал руку растерянному Сергею.
– Ты уже здесь? Извини, задержался. Никак не мог найти газель в Тамбов на понедельник. Дай мне пять минут. Я переоденусь и поедем. Сашка, что за дела, ты опять пила?
Саша негромко рассмеялась и вышла из комнаты. Сергей беспомощно проводил её взглядом. Он понимал, что вряд ли в ближайшее время снова сможет её увидеть, но объясняться при Алексее казалось неправильным.
Еще через двадцать минут Сергей и Алексей уже ехали в сторону Москвы на совсем не новой «десятке». Сергей пытался настроить радио, бессмысленно нажимая на кнопки магнитолы. Дождь хлестал в лобовое стекло, дворники еле-еле справлялись, фары встречных автомобилей слепили.
– Ну и погодка сегодня… – недовольно сказал Алексей.
– И не говори, – согласился Сергей. – Кстати, твоя сестра в каком институте учится?
– Хм. Ни в каком. Ей пятнадцать, она ещё в школе, десятый класс.
Сергей невидящими глазами уставился на дорогу, пытаясь подавить подступающую к горлу тошноту.
Ей всего пятнадцать? Он целовался с пятнадцатилетней девочкой?
Это не может быть правдой. Это какой-то кошмарный сон.
И если Фролов об этом узнает, он точно меня убьет, – услужливо подсказал внутренний голос.
– … а почему ты спрашиваешь? Кстати, ты один пил коньяк или она тоже?
Нужно было срочно менять тему разговора. Сергей не нашел ничего лучшего, чем спросить:
– Давно хотел узнать, почему при таком отце ты ездишь на… на этом?
Алексей невесело усмехнулся, помолчал, глядя на дорогу, но потом всё-таки ответил:
– Наверное, я не заслужил ничего лучшего. Нет, я серьезно, я не то чтобы хороший сын. Я столько всего натворил после того, как мать умерла, как будто не в себе был. Отец через день ездил в Москву разгребать мои косяки. А ему было не легче, чем мне. Знаешь, как он её любил? Ну и вот… теперь я здесь. Пытаюсь закрыть долги во всех смыслах. И десятка, кстати, нормальная тачка. Едет же?