Ты не знаешь, что мне написать,
Не волнуйся – я не знаю тоже,
Просто хочется порою рассказать
То, что по ночам меня тревожит.
Не умею я красиво говорить
И словами не люблю бросаться,
И не знаю, стоит ли винить
За желание молчаньем наслаждаться.
В тишине – уставшая от сплетен —
Я зажгу на столике свечу,
И, любуясь огонечком светлым,
Напишу о том, чего хочу.
Это не типично для других —
Кто-то любит шумные гулянки,
А мне нравится умеренная жизнь,
Но не путай с «вечным сном русалки».
Безусловно, хочется огня,
Чтобы пламя было выше сосен,
Чтобы кровь бурлила дотемна,
Чтобы звезды поражали очи.
А в душе хочу, чтоб был покой,
Может быть, банальное желанье:
Быть любимой, нужной, дорогой —
Это выше счастья пониманье…
А еще хочу уметь летать
Высоко… через леса и горы,
Чтобы наконец-таки познать
Чувство восхитительной свободы.
Ты не думай, что мне тяжело —
На земле немало приключений,
Но не нужно забывать одно:
В жизни множество извилистых течений.
Как остаться человеком добрым,
Не теряя гордость, совесть, честь,
Не услышать фразу за порогом:
«Был никем, никто сейчас и есть»?
Надо быть с собой, наверно, честным,
Больше помогать своим родным,
А о неудачах однодневных
Вспоминать словами: «Это пыль»…
Не терять булыжники из притчи,
Что заполнили вместительный сосуд,
И не делать ложное обличье,
Что порой похоже на абсурд.
Если честно, я боюсь фантазий —
Не хочу, чтоб в образе моем
Ты придумал нечто уникальней,
Чем я есть, и пожалел потом…
Не суди меня за рифму строго —
Я не Лермонтов, не Бальмонт и не Фет,
Просто хочется сказать тебе о многом,
Вот и вышел ассорти-букет.