В углу раздаётся какое-то шевеление, тёмная бесформенная масса начинает подниматься с пола.
– Аааа! – заходишься в крике ты.
– Ой-ёё, в ушах звенит! Ты чего, девонька? – хрипит старческий голос.
– Не тронь меня! – вопишь ты.
– Да тише ты, оглушила! – ворчит голос. – Счас, погоди, найду зажигалку.
Чиркает колёсико зажигалки и, словно светоч жизни, язычок пламени рассеивает мрак, выхватывая из темноты фигуру сгорбленного сухого старичка. Он заходится в кашле, рука с зажигалкой трясётся, пламя подпрыгивает в такт.
– Ты чего тут делаешь одна? – вопрошает бомжик. В голосе его слышно участие, и ты начинаешь лихорадочно соображать.
– Эээ… я … это… тут эти… сатанинские пентаграммы! – выпаливаешь ты.
– Эти, что ль? – с охотой откликается старичок, указывая немытой ладонью на стену. – Да какие ж они сатанинские, это Валерка нарисовал, по пьяни, когда нам про теорию мистицизма в культурах раных стран рассказывал… Он это… профессором был, да. В институте преподавал, на кафедре. Большой человек! У него и квартира своя была. В центре, на Ленина, жёлтый дом такой, сталинский, видала поди?
– Видала, – выдыхаешь ты.
– Ну вот, – радостно кивает бомжик. – Ну это давно было, когда он еще нормально жил. Теперь вот в соседнем районе кочует, Валерка-профессор, его тут все наши знают.
– Ага, – не знаешь что и сказать.
– А ты иди-ка, девонька, домой. Поздно уже, второй час, поди. Тебя уж родители, небось, ищут! Опасно одной по таким местам-то шариться. Да и нечего тут смотреть, – рассуждает бомжик, укоряюще глядя на тебя.