Ну вот бабушка наконец садилась перед нами. Поправив чохто, она раскладывала перед собой клубки ниток один вкладывала в мои ладони, другой отдавала сестре. Ее маленькие ручки старались крепко держать ношу. Цибац тянула по нитке из каждого клубка завязывала их в один узел и вязальным крючком принималась выводить петлю за петлей.
– Когда случилась эта история, мир был совсем другим, – бабушка начинала свою сказку с традиционной фразы.
Клубок в моих руках вертелся, но все мое внимание приковывала очередная история.
– Маленький Тируч в тот год, должен был впервые отправиться на охоту со всеми взрослыми мужчинами аула…
Нас словно переносило в центр этой истории, и мы с сестрой ощущали себя спутниками Тируча в его нелегкой борьбе против великанши Картъ и ее дочерей людоедок.
Эта и другие истории были такой важной частью моего детства, но самое значимое было то, что рассказывала их нам Цибац. Ей удавалось внушить нам будто она сама была свидетелем всех событий.
Я слышал как Бика пыталась пересказать все эти сказки своим детям. Но она словно позабыла детали, в ее интерпретации истории точно лишились красок, они не завораживали и не уносили за собой. Моим племянникам эти сказки были не интересны, и Бика оставила попытки их пересказывать.