3.
Вдруг скрип двери прорвался в устоявшийся мир цифр, букв.
Это к Павлу дружище Олег поднялся, улыбчивый такой, битюг.
В смущенье трётся у двери, взглядом взмолился он: Приди!
«Пойдем скобу мне дашь, студент», – промолвил сей приват-доцент.
О, чмо пришло – пошли!
На обратной дороге Павла перехватил начальник цеха:
– Ну что, готов?
– Чего, работа есть?
– Да, чертёж на месте лежит.
– Иду.
«Придётся тебе, Зинаида, в пучину всё же погрузиться – как Атлантида».
За работой время пролетало незаметно. Опасения развеялись – глаза боятся, а руки делают, так что настроение Павла постепенно улучшалось. Всё уверенней он чувствовал себя за станком. Новых оттенков в эмоции стала добавлять Виктория – она прислала ещё одну свою фотографию. Видимо, сегодня её очередь выбивать почву из-под ног.
Вот это фото! Вот это девушка! Какой овал лица! Какой взгляд, какая причёска! Какие глаза!
14:29 Ты такая милая, что у меня сердце заныло! Какая девушка прекрасная! Ты муза (моя).
Со склада, куда Павел заскочил на минутку, он вышел огорошенным. Фотография, конечно, вызвала отклик в его душе. Воображение же нарисовало не очень отрадную для него картину:
«С этакой девушкой обязательно рядом кто-то есть. У неё много друзей и знакомых. И чем я смогу её заинтересовать – большой вопрос».
«Ну почему я не такой, как все?! Почему многое мне недоступно?!»
17:56 Я поставил твоё фото на обои в телефон. Ты – прелесть!
18:10 Мне никто никогда не говорил, что я прелесть, что я милая. И Он никогда не ставил мои фото на экран. Спасибо тебе.
19:23 Жаль, что я не поэт – обязательно воспел бы твои воздушные волосы, добродушную улыбку и дивные, наивные глаза, как у ребенка!
Действительно красивая фотография, раз Паша стал воображать себя сидящим на берегу реки с гитарой. Поплыла над сверкающей водой размеренная мелодия, заколыхались ветви плакучей ивы от летнего ветерка, и стихи стали рождаться сами собой. Запел он свой романс:
Я песни пытался писать много раз
И много раз убеждался – не мой талант.
Однажды девушка мне повстречалась,
Вместе с мелодиями до неё донеслись мои признания,
Но, видимо, в строках тех не было призвания,
Она не обратила на них никакого внимания.
Там, на берегу,
Разбил в щепы гитару свою,
Там, на мосту,
Разорвал я тетрадь свою.
Долго стоял:
«Зачем куда-то идти?»
Стихи уносились