О чем ты думаешь один,
теснимый тысячью сюжетов?
О том, что тленно то и это,
и выдыхаешь горький дым?
Я заберу тебя в деревню,
в далекий край у трех границ,
где шум берез и звон криниц,
где сосны вековые дремлют
под небом чистым, голубым…
И наплевать на неудачи,
мы будем вместе – не иначе.
Ты будешь счастлив и любим.
Зачем в бетона серость врос
до боли ты? До подсознанья?
Я буду ждать твое признанье
сквозь сотни долгих лет и верст…
03.11.14
Распахнуты твои глаза, —
в них небо серо-голубое,
и мы под ним плывем с тобою,
твой поезд, Киевский вокзал,
а за рекою – монастырь
плывет слепящими крестами.
Пейзаж чуть изменен местами,
где университетский штырь
скрывают башни лоскутами…
Теченье выбрали мы сами,
пейзаж замыленный до дыр,
но изменить уже нельзя
на вариации с любовью:
все тоже небо голубое,
твой поезд, Киевский вокзал.
Молчи. Вот он особый вечный мир,
который неизбежен, невозвратен,
где каждому малюсенький квадратик —
не нужно званий, орденов, квартир.
В итоге все обыкновенно просто:
всю жизнь стремишься силы надорвав,
а остаются только метр на два
и хризантем – увядшие вопросы.
И что бы ты еще не говорил,
и как бы ты еще со мной не спорил…
Молчи. Не нужен домик мне у моря.
Зову тебя я в наши октябри.
окт 2014
В глазах, как бездна – пустота…
Я столько лет тебя ждала
мечтала, верила, и вот,
в душе все та же гарь и мгла
все шире круг забот.
В глазах твоих лишь пустота,
во взгляде – режет сталь.
Сложилось все, совсем не так
а переменится едва ль.
Какие мне зажечь огни,
чтоб дать тебе тепла?
Промчались годы, словно дни.
Я так тебя ждала…
Сканируешь с надеждой лица:
да-да, нет-нет, да-нет, нет-да.
Не из Додэ, не Далида,
и не луна, и не звезда,
не комсомолка и не львица…?
Нет, не пойму я никогда
твое желанье без границы
искать, что больше не приснится.
Сканируешь с надеждой лица? —
Да-да, нет-нет, да-нет, нет-да…
Ты на игле – сидишь в «дощечке»:
звонок, звонок, еще звонок, —
так хорошо – не одинок.
И о текущем, и о вечном,
зачем бы ты подумать смог?
Мелькают ссылки, смайлы, фотки,
и фильмы, мельтеша, бегут,
как будто нет цены минут,
как будто, правда, без забот ты, —
не душит важных мыслей спрут.
В итоге дней – пустой остаток
потока шустрых новостей.
В планшет, врастая от ногтей,
не чувствуешь, что сам – придаток