Сонеты - страница 8

Шрифт

Интервал

Останется навеки средь живых.

Покуда люди населяют мир,

Живёт мой стих, а с ним и мой кумир.

Пусть, Время, притупишь ты когти льва,

И обратится в прах твой лучший плод,

Пусть зубы тигра держатся едва,

И снова Феникс на костре умрёт,

Пусть радость с горем об руку идут,

Твори любое зло – мне всё равно,

Пусть все цветы завянут, отцветут,

Но запрещаю я тебе одно:

Пусть друга не коснётся твой резец —

Не бороздя морщинами ланит,

Нетронутым, его как образец

Прекрасного навеки сохранит.

Твори своё – не всё в твоих руках:

Он будет вечно юн в моих строках.

Лик женщины природный, неподдельный

Ты носишь, госпожа и господин,

И сердцем, что измены беспредельной

Не знало, обладаешь ты один.

Твой ясный взор сильнее женских чар

Мужчин и женщин равно изумляет.

Умело тот используешь ты дар:

Он золотом предмет свой покрывает.

В обличье женском был ты сотворён,

Но, в детство впав, природа наделила

Тебя не той вещицей, и лишён

Того я, что милей всего б мне было.

Раз так, лишь мне свою любовь дари,

Себе же их сокровища бери.

Я не из тех, кто лиру посвятил

Достоинствам раскрашенной богини

И ей приделал пару лёгких крыл —

Чтоб ангелом витать в небесной сини.

Её равняют с солнцем и луной,

Кораллами морскими, жемчугами,

Всей роскошью небесной и земной

И первыми весенними цветами.

О, нет, как слепо любит сына мать,

Так я люблю любовь мою земную

И не желаю я её менять

На статуэтку, даже золотую.

Я не иду с любовью на базар,

Где хвалят залежавшийся товар.

Пока ещё не тронут ты годами,

И я седин своих не признаю.

Но жизнь избороздит твой лик следами —

Тогда кончину призову свою.

Твоя краса – простое одеянье

Того, что в сердце я ношу своём,

А в нём твоё сокрыто обаянье —

Как я могу считаться стариком!

И потому будь осторожен с сердцем —

Как я своё для друга берегу,

Дрожа над ним, как нянька над младенцем,

Пока живу, пока дышать могу.

Когда отправлюсь я в последний путь,

Своё назад не сможешь ты вернуть.

Как незадачливый актёр на сцене,

От страха растерявший все слова,

Или какой-нибудь безумный гений,

В бреду собой владеющий едва,

Так я, себе не веря, забываю

Всё, что при встрече высказать желал,

Подавленный любовью, замолкаю,

Как будто пыл свой страстный растерял.

Так пусть мои стихи красноречиво

Пророками немыми предстают

И лучше, чем соперник мой болтливый,

Следующая страница