О вкусах не спорят. Выбор ваш - страница 4

Шрифт
Интервал
Что не понятно, дать!..
И друг, и муж,
Любовник и отец —
В одном лице.
Тем горче не изведать,
Естественно всему,
Рожденному однажды,
Когда идешь обид,
Невзгод своих по следу,
И каждый вздох,
И всплеск эмоций, даже,
Невольно ждешь себе,
А не ему, победы.
И он, как разрушитель,
Как главный враг, и якорь,
И тот фундамент,
Без чего весь мир – ничто,
И та словесная,
И внутренняя драка
На каждом шаге
Мнит творить итог.
Потом опять назад,
К исходу возвращаясь
Латать прорехи
Мыслью запоздалой,
В себе самой,
Как клятва, обещая,
Мол, наперед берусь
Ценить удачи малой
Его во всем,
Лишь только б не молчал,
Обиженный моим
Несдержанным порывом,
Когда он всех моих
Надежд и чаяний начал,
И дикий зверь, и слаб,
И сердцу мил, и диво —
И смесь гремучая
В душе моей – ему!
Он ни при чем!
Он есть – что есть,
И жить дано…
И всё же не пойму,
За что коплю,
И для кого коплю всю месть.

Поэт немного не в себе

Ум души язык трактует,
Рифма ли слова диктует,
Дух заказывает тему,
Или все крикливо немы?
А зачем, кому же надо,
Надрываться до упада,
И сложить дурацкий стих?
Сумасшедших взять двоих,
То есть гениев свихнувших,
Сложат стих они-то лучше!
Не пытайся, друг, понять,
Нужно стих душой читать.
Ум всё логику там ищет,
В недочеты пальцем тычет:
Что за вздорный переход?
Облака – не пароход,
И трава не говорит,
Вода просто не горит!
Что за голос безголосый?
У тумана вьются косы,
Право, просто ерунда!
Кто же видит мир таким?
Дым ведь – это просто дым,
Не сгоревшие частицы…
А романтик не боится
Фантазировать, и зрит
Не глазами – он пиит!
У него вода кипит
От лучей зари прощальной,
Дождь течет с небес хрустальный,
Безголосый голос громок,
От костра и дым истома,
И Любовь приходит Девой,
И туман закинет невод
Белым бархатом рассвета.
Ни к чему ругать поэта…

Брюки-клеш

Мама, все давно уж носят
Брюки-клеш и не стригутся,
Ну хотя б на эту осень
Приодеться и обуться.
Метр двадцать брючной ткани
Плюс пошив – рублей под сорок.
В мастерской у тети Тани
Закажу – пошьют там скоро.
Ладно …пенсия отцова,
Как придет в двадцатых числах,
Дам я денег на обнову…
Не в клешах ж идти учиться,
Надо брать костюм простой,
Ну и обувь, чтоб на зиму…
Лохмы вырастил… постой!
Стрижет модно наша Зина,
Сзади чуть подправит гриву,
И укладку сделать может…
Ну, беги к ней, Вова, живо,
И не корчи мне тут рожи…
Клеш? Пять, десять сантиметров?..
Я не знаю… вы же мастер…
Колыхались чтоб по ветру…
Следующая страница