Просто жизнь. Стихи. Воспоминания - страница 12

Шрифт
Интервал
Мелодия звучит.
То скрипка зарыдает,
То флейта запоёт
И в воздухе растает,
Отправившись в полёт.
А мне лететь за нею
Как будто не с руки,
Вот я и цепенею
На берегу реки.

«Почему строчка Дельвига молодого длинна?..»

Почему строчка Дельвига молодого длинна?
Не потому ли, что жизнь оказалась себя короче?
Вот жениться успел, но это же не вина.
«Отравить мою жизнь смогла», – написать захочет.
И напишет. Ведь у поэта обычно что на уме –
То без долгих раздумий ложится на лист бумаги.
Он может это лучше или хуже уметь,
Но сказать то, что думает, ему хватает отваги
Всегда, так же как и отваги быть самим собой.
Если дружить, так дружить не на жизнь, а насмерть,
С Пушкиным, Баратынским, спорить с самой судьбой,
Чуть ли не пулю за них схватить, а не то что насморк.

«Придумать сюжет и форму найти…»

Придумать сюжет и форму найти
Трудней и трудней, прости.
Как будто ты встал посреди пути,
Не зная, куда брести.
Конечно, и годы своё берут,
И мир тревожней вокруг:
То один умрёт, то другого убьют
В пороше украинских вьюг.
А хочется просто закат и рассвет
Безоблачных дней встречать,
И ни перед кем не держать ответ,
И лишь за себя отвечать.
И счастье близких, и их покой
Держать во главе угла.
Чтоб совесть, когда уплывёшь рекой,
Как парус, была бела.
Но пули свистят, но рвутся мины…
Не пролетают мимо.

«Римскому патрицию, удалившемуся на покой…»

Римскому патрицию, удалившемуся на покой,
Гул далёкой империи слышен уже не слишком.
Он когда-то его бодрил, а теперь он ему на кой?
Смотрит он свысока на мелкие те делишки.
Сейчас его привлекают иные совсем дела:
Глядит, как ползёт улитка по виноградным листьям,
Как отлетает бабочка, непостижимо бела,
Как созревают на солнце лучами нагретые кисти,
Как затепляет служанка свечи в пустом дому,
Как разжигает камин, как ложатся тени
На квадраты полов. Как хочется самому
В тень превратиться, слиться навеки с тенью,
Чтобы как можно дальше от человеческой суеты,
Чтоб никакой политики, только дыханье моря,
Чтобы узнали боги: ты – это только ты
И что давно живёшь, с ними уже не споря.

«С годами стал домоседом…»

С годами стал домоседом,
Практически домовым.
Раскланиваюсь с соседом,
Таким же как я – седым.
Мне дороги безделушки,
Портрет на старой стене,
И мягкость моей подушки
Важна для меня вдвойне.
А мимо летят электрички,
Курсируют поезда.
Ломаю в досаде спички.
«Куда, – говорю, – куда?
Следующая страница