О! Как мы лживы!
Человек – это временность. Моя первая любовь и моя первая ненависть.
Всё это во мне. Всё это вместилось в меня.
Не отпущу я себя.
Так и блуждаю, вне времени и пространства.
Брожу день и ночь.
То к ним, то прочь.
Без постоянства.
Мы беспечны, капризны.
Неужели после смерти нет другой жизни?
Где смысл в уважении ко всем существам. Бескорыстный.
Где жизнь в смирении по отношению к творению.
****
Гансу Саксу. идущий с тростью,
МОЙ ВАЛЬЯЖНЫЙ МИЛЫЙ ДРУГ, НЕ ВИДИТ НИКОГО ВОКРУГ.
Ему милее всех свобода
От всяческих потуг.
Ему желаннее просторы.
Камни.
И заборы.
И наковальни, где стихи куют.
****
Забыл, что у него не крылья, а их задатки
Когда ты,
расправив крылья,
ото всех вдали,
на краю,
Там внизу
ничего не увидел,
Глубину
лишь и сумрак —
Стоишь.
И соображаешь
разумно,
шагнуть ли…
А тот, кто сзади подкрался бесшумно,
Подумал, что ты сейчас вот-вот взлетишь.
И тебя опередил.
Забыл, что у него не крылья, а их задатки —
Нераспустившиеся лопатки.
****
Письма из снега. Снег, как пепел. Только белый
Зачем небеса бессмысленно замораживают воду и посылают её на землю?
Как прекрасен зимний лес,
Он спокойный.
Когда белый снег покрывает землю
И деревья – почти до небес.
И тихонько скрипит под подошвой.
Воздух освежающе холодный и чистый.
И дышится волей свободной!
И я наедине со своими мыслями,
С красотой одиночества легкомысленной, сумасбродной,
С головой лёгкой, лучистой…
И путь мой серебристый, от ёлок душистый
Занесло. И исчезло, пропало всё зло.
Снег, как пепел. Только белый.
Залепил лицо.
Сыпет, сыпет мне назло.
А зачем он землю метит,
Знать мне не дано.
****
ни Бог, ни Сатана, не дали мне ума
Пред Ними днём стою и ночь, почти, как дочь.
Хочу просить помочь убраться прочь.
Хоть я в нужде живу и славно, ладно и исправно,
Мне всё хватает, но мне мало.
Среди людей сильна.
Среди людей тверда.
Здорова, не больна.
Среди людей живая, не мертва.
Поэтому среди людей
Бедна моя сума – ни Бог, ни Сатана, не дали мне ума.
****
пишу грязной водой от стирки
Основано на реальных событиях. Речь идёт о знаменитом писателе 60-х годов, из Москвы, которого разорили дети. Сейчас дети живут в Берлине и продолжают получать за книги отца гонорары.
Я прачка. Достаточна бедна.
Хочу творить. Чернила не купить.
Что может прачка?
Хоть в прошлом знаменитый автор,
Воспетый на весь мир.
Великий был кумир.
А нынче —
Внимание Ваше – мне подачка.