Я всегда возвращался к тебе,
Я всегда только тебя любил.
Настанет день и я уеду,
Может это будет завтра,
Через месяц, два,
Меня запомнила моя Москва.
И я уеду как можно дальше,
Куда-то в Россию,
Глубинку души,
Ты только обещай мне, пиши.
Я исчезну друзья,
Спасибо и тебе, любовь моя.
Весна наступила,
Не за горами праздник,
Я уеду отсюда в тот самый день,
В котором был счастлив.
А мне бы хотелось просто,
Чтобы прошлое так не калечило.
Чтобы ты верила,
Как я верю в судьбу,
И я бы вернулся,
Да делать тут нечего,
Что мне тут делать то, одному?
Вы
Книга была выложена ровно два года назад,
Кто мне дал такой пинок под зад?
Я как экспонат, только не написан адресат,
И только сзади в спину чужие смердят,
Никак меня не усмирят, я искатель потерянных балюстрад.
За мной проследят,
Снова скажут:
«Давай, бегом по своей полосе, ты ведь знаешь где все.
Ты создатель новой эры,
Плевать, какие тебе приравнивали измены».
Приходилось страны изведывать,
Каждую, что в душе,
И я изведал, что ни один из вас не нужен мне.
В моей стране стало ясней,
Точней и ярче,
Аж начал добреть.
Называй меня только на «вы»,
Я создал мир,
Который не создали вы.
И только сзади ворчание:
«У него не должно было получиться,
Какое искусство,
Это всё, к чему он стремился?
С каких это пор он считает себя сильнее всех,
Почему он у слабых людей имеет такой успех?
Стоял за правду до победного,
Честь и совесть?
Да так стоял, что сам воссоздал свой город».
Почему на пальце кольцо?
Напоминает о любимом человеке,
Ну кто же сказал,
Что человек связан со смертью?
Проклятье!
Какое проклятье?
Стихи писать?
Это тоже не каждый может,
Когда чужой город сомнения гложет.
И так каждый раз твердят мне вслед,
Какой я имею успех у людей, если для меня его нет.
***
Где-то ведь есть любовь,
Скорее всего, я просто пока ей не нужен.
Я не особо то верю во всю эту чушь,
Но если её назвать искусством,
То я снова поднимусь.
И может где-то в глубине,
Я во всё это давно поверил,
Может я жду тебя,
Никто не говорил
«открывайте двери, она пришла».
Я ведь знаю, я не из доброй сказки,
Но как и каждому,
Хочется немного ласки.
Гул
Романтик чахлого двора,
Поэт незримый и весомый,
Где гул соседей и пространства,
Дворы, площадки, шаурма.
Я пишу о том, что происходит,
Где двор заросший зеленой,
И где орут соседи,
Но ты всё же чувствуешь покой.
И нет надежды на уютный сон,
Ведь сам укутываюсь в пледе,