– Ну, да, я, Эсмеральда, только не мадмуазель, – съязвила она.
– Вам просили передать, – сказал курьер и, сунув букет ей в руки, ушел.
Эсмеральда в замешательстве стояла в дверях, рассматривая букет, пока не начала замерзать. Опомнившись, она вернулась в дом. Положив цветы на стол, села рядом, прислушиваясь к себе. Внутри нее проносился ураган из мыслей и чувств, и, вместе с тем, звучала нежная, едва уловимая, забытая мелодия. Эсмеральда одновременно не верила и боялась признать, что цветы для нее. Давно она не получала подобных сюрпризов.
«Если это муж, то почему сейчас, день рождения у меня летом»? – думала Эсмеральда. Сердце у нее учащенно билось в груди от смутных предчувствий и догадок. «Нет, этого не может быть», – думала она. «Вчерашний знакомый? Бред. Зачем ему, в нашем – то возрасте? Не может быть», – эти мысли вихрем проносились у нее в голове. Вдруг за прозрачной пленкой обертки, она увидела маленький конверт. Эсмеральда быстро достала его и прочла: «Доброе утро, Эсмеральда. Уверен у вас много поклонников и, чтобы Вы не мучились догадками, представлюсь, Евгений». Жар ударил ей в лицо. Он как будто прочитал ее мысли. «А про поклонников, это что – ирония»? Какие – то забытые чувства нахлынули на нее. «Не может быть», – чей – то голос кричал в ее голове. «Может! Это он»! – ликуя, отзывался другой. Схватившись обеими руками за голову, не веря своим глазам и мыслям, она долго сидела так, не понимая, что делать, всей душой, ощущая весну в своем сердце. Наконец, когда чувства улеглись, она встала, поставила цветы в вазу и еще раз посмотрела на них. Это был роскошный букет. В нем изыскано сочетались розы нежных оттенков, розовые гортензии и что – то еще. В нем не было страстно – алых цветов, он весь был пронизан нежностью, но не ярко – розовой нежностью юности, а спокойной пастельной нежностью осени, стремящейся к закату, пронзительной и звенящей. Букет был настоящим шедевром. Эсмеральде непременно захотелось запечатлеть его на холсте. Рисование всегда было ее второй страстью, после писательства, но лишь на пенсии она стала посвящать ему больше времени. День прошел в написании картины, размышлениях и сладком томлении души. Весь этот коктейль чувств вылился в мощный поток вдохновения. Ей захотелось писать, писать новый роман.