Основы. Сборник стихов о жизни и любви - страница 2

Шрифт
Интервал

Я протягиваю вам руку. Сжимаю пальцы.

Путешествие начинается!

«Я не из тех детей, что рисовали мелом…»

Я не из тех детей, что рисовали мелом
на потолке, на стенах, на мамином пальто.
Я не из тех детей и все-таки сумела
запомниться, как кто-то, но чуточку не тот.
Мне книжки были ближе игрушек или пряток.
Почти не появлялась в ватаге детворы.
И летом к быстрой речке вели следы от пяток,
вели следы от пяток, но только не мои.
Могу смеяться в голос, могу шептать на ушко
и очень-очень томно могу читать стихи.
Я не из тех детей, я не дралась подушкой,
не проливала на пол французские духи.
Не бегала за Витькой из пятого подъезда
и не курила с Машкой в пришкольных гаражах.
Я не из тех детей, но родом все из детства.
Мое прошло в страничках и сказочных мирах.

«Белый лист. Цветные краски…»

Белый лист. Цветные краски.
Я рисую солнца свет.
Без ужимок и без маски,
и подтекста тоже нет.
Синим – небо, крыши – красным,
волны – белый с бирюзой.
– Акварелью или маслом?
Главное, чтобы с душой.
Корабли находят берег.
Желтым выкрашен песок.
Из под кисти лезут звери
под бумажный ветерок.
Я – рисую. Сердце – бьется.
Лето бродит за окном.
Счастье дорого дается.
И не терпит «на потом».

«Этот день никогда не закончится, не начнется…»

Этот день никогда не закончится, не начнется.
Он запутался в одеяле, забылся в солнце.
Он играет перьями твоих собственных сильных крыльев,
этот день останется сказкой, а может – былью.
Волшебство поистратится, выветрится, иссохнет.
Разменяется на монеты звенящей сдачей.
И взмывающий в небо шар наконец-то лопнет,
напоровшись на ветку яблони чьей-то дачи.
И ты будешь считать минуты, часы и даты
обводить в календарь, купив перманентный маркер.
Лучше пусть этот день останется не начавшись
в одеяловых недрах не выпрошенным подарком.

«Мы, беспечные, верим в чужих…»

Мы, беспечные, верим в чужих,
Падших духом, погрязших во лжи.
Обижая, тем самым, родных.
Строя глупых надежд миражи.
Мы расходуем порох идей,
Засыпаем в орудия страх,
И в колонках дневных новостей
Видим лишь угнетающий мрак.
Мы по- прежнему ждем июль.
Едем к морю встречать рассвет
Под волной обжигающих пуль,
Перелитых из выслуги лет.
Мы не чертим мелком дома,
Не сидим на холодной траве.
И все чаще болит голова.
И все «лучше у них в Москве».
Мы стареем и с нами бежит
Время, лентами сказанных слов,
А планета все так же лежит
Следующая страница