Сергей. Так кто ж я? Быдло?
Елена. Я так не сказала! Ты человеческий материал. Ты… ты… единица электората. Вот ты кто! Ты не можешь заработать жене денег, чтобы она могла чувствовать себя женщиной…
Сергей (удрученно, со вздохом). Да нет, ты так и сказала. Но… (Замолкает.)
Елена (задиристо). Что – но? Ну что – но? Нет, ты, конечно, меня прости, если ты так подумал… Ты сейчас будешь говорить мне, что человек – это целый мир, что человека делают человеком не деньги, а способность к сопереживанию и состраданию, способность любить, богатый внутренний мир, убеждения и таланты… Умоляю тебя – не говори! Забудь! Сейчас это никого не интересует. Понимаешь – ни-ко-го! Неужели ты этого так до сих пор и не понял? Всех интересует – есть ли у тебя бабки и сколько. Всё! Остальное прах, пепел, чушь! Вот посыпь этим пеплом свою голову – и отвали от меня! Пожалуйста. На неделе я подам на развод. А ты подыскивай, где тебе жить. Пока можешь пожить здесь. Одна комната свободна. Только недолго.
Сергей. Сколько?
Елена. Я думаю, двух-трех недель тебе будет достаточно, чтобы найти что-нибудь пригодное для житья. По крайней мере, я на это очень надеюсь.
Сергей. Это твое окончательное решение?
Елена. Думаю, да.
Сергей (усмехнувшись). Думаешь? Ну-ну, думай.
Елена. Нет. Это окончательное решение.
Сергей вздыхает, опираясь на стол, медленно поднимается и выходит из кухни. Слышно, как хлопает входная дверь. Елена садится на место Сергея, закрывает лицо руками. Некоторое время сидит неподвижно, потом начинает плакать. Постепенно плачь переходит в рыдания. Она долго не может успокоиться. Наконец, подавив рыдания, встает, подходит к кухонному «пеналу» достает маленький коричневый пузырек, берет стакан. Не считая капель, капает в него жидкость из пузырька. Наливает в стакан воды из кувшина, стоящего на разделочном столе, залпом выпивает и снова садится за стол. Видно, что ей удалось взять себя в руки и почти успокоиться. Не шевелясь, она то смотрит прямо перед собой, то опускает взгляд вниз. Изредка рефлекторно, шумно, вздыхает.
Елена(спокойно, с грустью). Господи! Что я делаю? Зачем? Мне уже сорок три… А я прогнала мужа… Хотя… какой он муж… (Закрывает лицо руками. Говорит медленно, спокойно, даже мечтательно…) Нет, он муж… Мужик. Любовник. Совсем не плохой. Даже хороший. Достанется какой-нибудь дуре…