Она ждала, бесконечно крутила на пальце его кольцо. Не осознавая, что в нем осталась последняя надежда. Вспоминала… Мучительно было само состояние неведения. Но как иначе, ведь некоторые вещи разум не в силах выдержать в сознании. Он помогает. А что потом?.. Это уже неважно. Женщина чувствовала, что происходило нечто болезненное, темное, но справиться с собой не могла.
Они оказались в разных мирах. Объединенные чувством. Связанные любовью и прошлым.
Если бы могли по-другому… Нет, не могли. Эти двое встретились не в то время, не с тем опытом…
И как теперь все исправить? Нужно ли?
Горячие ветра его пустыни застилали глаза гневом, а сердце осыпали сухим пеплом.
Ее глубокое холодное озеро укрывало в себе удивительные сокровища разума, но в то же время таило неизведанные темные глубины.
Они боролись. Каждый со своей стихией. Чтобы снова обрести покой. Обрести себя…»
* * *
– Прекрасно! Замысел, чувства, подача… Твой голос завораживает, не думала записать еще аудиоформат? Будет пользоваться спросом, уверяю. Роман принимаю, достоин внимания.
Пожилой критик одобрительно улыбался, снова и снова просматривая свежую рукопись.
– Мне и самому не терпится понять эти таинственные сердца! А еще больше, что же творится в твоем… Молчишь, девочка?
Закрываю ноутбук, прощаюсь с редактором. Старый мастер очень проницателен, но знать бы самой, что там творится. Я выхожу из его кабинета. Настоящей творческой мастерской. Резная антикварная мебель, красное дерево, черно-белые снимки. Позолоченная рамка на столе рядом с вполне современной техникой, очень аутентично. Спускаюсь вниз по театрально-резной лестнице, хочется скорее вдохнуть чистый воздух, там самое настоящее лето, а здесь, в закрытом помещении, от кондиционеров становится трудно дышать.
На улице июль. Самая серединка. В тени около 40°, на солнце плавится асфальт. Смотрю на часы, время идет к полудню. Мне хорошо, люблю этот сезон со всей его жаркой погодой. Яркое солнце, влажный ветер, чтобы обдувал до мелких мурашек… Своеобразное насыщение солнцем. Хочется впитать в себя все до капли. Очередная идея – поехать в пустыню. Что ж, Сахара, жди. А пока стараюсь охватить взглядом родные места.
Прохожу мимо торговцев фруктами, каждый предлагает попробовать его «самые сладкие» персики, сливы, малину, инжир… Под раскидистым тутовым деревом старушка продает книги. Потрепанные, в уставших выцветших обложках, как по мне – настоящее сокровище. Останавливаюсь, выбираю Хемингуэя – близок его характер, а еще я часто смеюсь, что мы похожи в своем вдохновении. Мало кто понимает, и пусть будет интригой.