– Где ты берешь вдохновение? Как зовут эту таинственную музу, наверное, она и вправду необыкновенная, раз так стараешься? – не спеша переворачивая страницы моего первого сборника, спросил бывший коллега, музыкант. Работали как-то над общим проектом, теперь изредка встречаемся за чашкой чая.
Улыбаюсь…
– Имя его, конечно, не назову, но, знаешь ли, музы бывают разные, не только мифические красотки, а еще и вполне земные мужчины – с сигаретой в руках, глубокими карими глазами, чуть хриплым голосом… Да и стараться здесь не приходится. Как-то попробовала написать от ума, представила образ – это во времена моих ремиссий от безумия – человека, который должен был быть рядом, но ничего не получилось. Не клеится с другими. Не вдохновляют. Здесь не про отношения, а скорее творчество… Сколько бы я ни старалась, струны души играют только при воспоминании того, о ком все мои стихи, сюжеты. Согласись, не обязательно быть рядом, чтобы чувствовать. Я чувствую. Это и дар, и проклятие одновременно. Писать могу, только вызывая в памяти того, кто… Да не уходил он, в общем-то. Физически это слишком ничтожно по сравнению с уровнем сердца. Оттуда не уходят.
– Завидую твоей музе… – разливает остатки ароматного черного чая с кусочками карамели, достает из потертой сумки нотную тетрадь.