Напротив офиса небольшая кофейня. Она еще закрыта, но меня там знают. И за щедрые чаевые всегда рады накормить. После завтрака возвращаюсь в кабинет. В девять совещание. Медленно, но верно проблема решается. Это обнадеживает. Осталось немного. Почта по-прежнему не работает. Приходится писать клиентам с айфона. Не очень удобно, но лучше так, чем терять деньги. Набираю письмо и в самой его середине звонит телефон. Тот же номер! Черт, я совсем забыл про ночное смс. Ладно, надо ответит. Человек очень настойчив, наверное, что-то надо.
– Да, – отвечаю недовольно. В конце концов, он прервал мою мысль и заставил отвлечься от важных дел.
– Марк Александрович Климов? – слышу женский голос.
– Слушаю, – настораживаюсь, пытаясь вспомнить, не слышал ли его раньше.
– Здравствуйте! Меня зовут Наталья. Я… Я подруга Вашей сестры.
– Сестры? – переспрашиваю я. Какой-то развод. У меня нет… Есть. Но я понятия не имею, где она и что с ней. И даже иметь не хочу. Мы совершенно чужие друг другу люди.
– Да, Виктории.
– И что? – раздражаюсь я. Зачем мне что-то знать про нее? Я ничего не хочу о ней знать.
– Вика… умерла.
Умерла… Я слышу это слово, но ничего в связи с ним не чувствую. Умерла. Мне даже неинтересно, почему и как.
– Сочувствую, – произношу дежурную фразу.
На том конце тишина. Женщина, наверное, в замешательстве. Не ожидала такой равнодушной реакции, но мне все равно. Хочется поскорее закончить этот бессмысленный для меня разговор и вернуться к делам.
– У Вики осталась дочь, – произносит она.
– Дочь, – повторяю на автомате, пролистывая то, над чем работал ночью, в поисках ошибок или нестыковок.
В дверь заглядывает Антон. Машу ему, чтобы зашел.
– У нее нет никого, кроме Вас. Вика перед смертью просила связаться с Вами.
– Зачем? – я теряю нить разговора. На экране что-то не так. Не понимаю, что, а этот голос в трубке отвлекает, вызывая раздражение.
– Но Вы же… Вы же дядя… Брат Вики. И Вы единственный родственник, – Наталья растеряна.
– Да, – отвечаю задумчиво, вглядываясь в экран.
– Если Вы не заберете ее, то девочку определят в детский дом, – продолжает она.
Мне нет никакого дела до того, что будет с этой девочкой. Совершенно чужой мне девочкой. В памяти яркой картинкой некстати всплывает вчерашний сон. Вместо цепочки букв и цифр вижу лицо матери, ее глаза. Что в них? Не понимаю. Чего она от меня хочет? Зачем?