И будет Божьим ангелом храним!
* * *
1. Зима, зима – ты что же вновь лютуешь,
И нет тебе, холодная, конца,
И снова Коля добрую, простую
Кухарку видит в доме у купца.
2. – Эй Машка, – ей кричит купец горластый,
– Не Машка!
Марья Марковна она!
И не свинья, а человек! Вам ясно?
Купец побагровел: – Вот это ж на!
3. Ноги твоей не будет в моём доме.
Ишь обнаглел! Вон, уходи, щенок. –
– И за щенка вам это я припомню,
И хамству, и богатству выйдет срок!
* * *
1. Перепугались бабушка и мама,
Когда пришёл он вечером домой.
Всю ночь метель стучала, била в рамы.
Работу Коля потерял зимой…
2. Теперь ещё чем дело обернётся?
К отцу Евсею утром он пошёл,
Метель утихла, и вставало солнце…
Евсей сказал: Всё будет хорошо!
3. В помощники возьму тебя я, Коля,
Тяжелой у меня работы нет…
Ну там по дому что-нибудь такое,
Иль съездить в Болхов, не грусти, мой свет.
* * *
1. О Марье Марковне всё думал Коля.
Накажут вдруг её, пошлют домой…
Но нет! Её объедками всё кормят,
И спит при тёплой кухоньке зимой…
2. А дома бы она лишь голодала,
Какой там дом: вкривь, вкось, и без тепла…
Как надо в жизни человеку мало –
Еда… Чтоб хата тёплая была.
3. Смирись пока под Болховом селенье,
Ещё твоё знать время не пришло!
Чтоб человек – хозяин всей вселенной –
Забыл про угнетение и зло.
1. Отец Евсей бездетный. Это правда,
Ещё не стар, но седенький, худой.
Его очки в серебряной оправе,
И впалость щёк под жидкой бородой.
2. И служит в церкви он большой недаром,
Та церковь далеко с холма видна,
А в ней – о, как иконы лучезарны,
В глазах святых – небес голубизна.
3. Читатель, преклоним давай колени
Перед святыми, не перед людьми,
Из-за которых на земле мученье,
И горечью наполнен Божий мир.
* * *
1. Покорность, кротость часто в нём некстати.
Людей нечестно делят на сорта,
Ты это знаешь, дорогой читатель,
Молись глазам, в которых чистота.
2. Ведь в девятнадцатом ещё мы веке,
Подростка – деда встреть там моего,
Ведь ни в какой архивной картотеке
Теперь не сыщешь имени его.
3. Пишу я об Орловщине любимой.
Ты не был там? Представь: траву, цветы.
Места те будут Богом пусть хранимы, –
В них столько первозданной красоты!
* * *
1. Века, промчавшиеся, словно дроги…
Вы, прадеды, причастны к тем векам.
И по каким же мне пройти дорогам,