Из-за софитов слышен: плачь,
И стук железного копыта.
На сцену вновь выходит; «Он»:
Как Вельзевул в чужой короне.
«Он» забирается на трон,
По фене чешет на жаргоне.
«Он» матерится и шипит,
И взгляд его, во тьме, ужасен;
«Он» страшной карою грозит:
«Ковид» как вид, весьма опасен:
В «Театре», служит – Сатане!
Мне нужно с этим разобраться.
Что рассуждать мне о войне?
Беру копьё иду сражаться.
Пока ещё крепка рука,
Душа, пока ещё желает:
Изгнать из тела чужака;
Душа моя она всё знает,
Она всё знает: «на земле,
Настало время безвременья».
И в нём, скрываются во тьме,
Во (Сне) мои стихотворения:
«…В поганом (Сне) гниют сады;
Мечты – поганками воняют,
Растут поганые цветы,
В поганых водах – Мифы тают.
Мой миф о Западе исчез,
Исчез мираж благополучия:
Остался только наглый бес,
По воле Бога или случая.
Иль Бог вообще о нас забыл?
Иль его нет, на этом свете?
Тут Вельзевул свой храм открыл;
А я все прелести, в Поэте.
Чтоб описать тебя – «Ковид»,
Я поднял старую корону;
И всё же, Бог меня хранит,
Открыв пути Господни к трону.
Я в «Красной зоне», крест несу,
Я зажигаю в зоне свечи,
И словно старую лису,
Ложу «Ковид» себе на плечи.
Ты мой трофей – Я победил!
Сыграл я в числа Фибоначчи!
И Фибоначчи восхитил;
Он в предвкушении удачи,
Всё точно с богом просчитал,
Он посетил места Аида,
И Он всем свечи заказал,
От заражения для «Ковида»,
Из чисто светлого огня.
Я помолюсь, за всех; покаюсь:
И вы молитесь за меня;
Я с этим миром не прощаюсь.
Мой мир един! И он… один:
В едином, всё моё едино.
Я в своём мире господин,
Сумел скроить мир воедино.
Границ в сознании больше нет!
Исчезли в свете все кумиры,
Остался я седой Поэт,
В проёме взломанной квартиры.
Я говорю себе – Герой!
Себе – подлец! Я не предатель.
Я для кого-то геморрой;
Но, для себя я Бог! Создатель!
Мне в мире быть и выживать,
Не торговать соей душою,
Не красть, не лгать, не предавать,
И в мир идти своей тропою;
Хотя тропы, по сути – нет!
И нету тут, пути дороги,
Есть только призрачный сюжет:
Глаголы, рифмы, буквы, слоги;
В пространстве даже чистый «Ноль».
В пространстве числа Фибоначчи,
Я – Фибоначчи! Он – Король!
Тост поднимаем: – За удачу!..»
Я вижу мир других частот,
В них информацию, как поле.
Я жму на пульт, – «Автопилот!»
И я лечу, – чего же боле?
Лечу во времени, из тьмы!
Сюда душа моя попала:
Из прошлой жизни, кутерьмы,
И если б только понимала,