Чтоб писать новые стихи,
Про жизнь в числах Фибоначчи.
Вновь сделал выдох, сделал вдох;
Мечом фехтую: им владею,
И в шестьдесят ещё не сдох,
И в девяносто не посмею.
Я свою память берегу:
Воспоминания приятны,
На том и этом берегу;
Они важны и мне понятны.
Здесь жить без прошлого нельзя:
Всего грядущего, не знаю,
Не проживаю, жизнь я зря,
К судьбе по картам не взываю;
Я просто временно живу:
Конец в конце пути возможен;
Но, я пока здесь наяву,
Я в настоящем осторожен.
Смотрю в окно дремучий лес:
Я по России проезжаю!
Велик Языческий Велес!
Ему стихи я посвящаю.
И Бог Сварог мне, как отец!
Я на Урале встал на сцену,
И понял чётко, наконец,
Как я решу свою дилемму:
«…У бесконечности конец:
Берёт начало в безначальном.
Живёт в конечности Творец,
В срединном мире, идеальном.
В срединном мире я живу,
Мысль повторяю многократно:
Во сне ли я, иль наяву,
Себя веду я аккуратно.
Я в виртуальности своей,
Давно ушёл за точку схода
И там пою как соловей;
Но, в этом есть моя свобода»
Вороны каркают! Вокруг,
Их стаи мимо пролетают.
Я размыкаю древний круг,
В спирали круг. Я начинаю.
Мой поезд катится: «…тук, тук!..»
Ведёт меня моя дорога,
И мне понятен этот звук:
Он от порога до порога.
Из дома в дом, я захожу:
Уже везде открыты двери.
Свой мир забавным нахожу:
Когда вокруг танцуют звери.
Мой Шут, дурак! Пустился в пляс,
И Скоморох с ним подвязался;
Лишь Домовой мой, лоботряс,
В просторном доме спать остался.
А я скучаю. Нет чудес!
Здесь кванты света плавят время;
Там за окном дремучий лес,
В нём конь стоит, пустое стремя;
Ретивый конь нет седока:
Седок лежит на поле сечи,
Меч окровавленный, рука:
Ждёт битвы тяжкой, иль предтечи.
Здесь для кого-то, Смерть; финал!
Война окончена! В начале,
Есть для войны свой интеграл,
Мною начерченный в астрале.
Скрипит сансары колесо:
Копытом конь пронзает время;
Я бросил в прошлое лассо,
И вставил ногу, лихо, в стремя,
И буквы врезал я в слова:
Моя поэзия Астральна;
Но, не Астральна голова,
Хотя… скорее, виртуальна.
Но, есть кармический предел,
Есть грани недопонимания:
А я всегда понять хотел,
Границы своего сознания;
Там, где окончится мой путь:
Рука не впишет запятую;
Мне Смерть свою не обмануть:
Мою красавицу святую.
Я с ней живу и веселюсь,
Ей открываю все секреты;
Но, на тот свет к ней не стремлюсь,
Чтоб ей прочесть свои сонеты.
Причудлив вечер за окном:
Всё так же, лес стоит дремучий;