В Душе, внутри царит покой:
И тишина и безвременье:
В нём я пишу своей рукой,
Своё бесценное творенье.
Хвастлив и весел, старый Шут,
Он в Короля всегда играет,
А мне всё Ангелы поют,
И мотыльки вокруг порхают,
И улетают в старый сад:
В нём Мать цветы всегда сажала,
В нём подрезала виноград;
Ей помогал и я бывало.
В колодце чистая вода:
Любил я мальвы у колодца,
И поливал их иногда:
Из старой лейки, как придётся.
Но, мир хотелось мне познать:
Мир философии, как данность:
Я с Ней сумел мир прочитать,
И мыслей чистых филигранность.
Я с Нею принял пустоту,
И с Дзен Буддизмом в сон стекая,
В нём обретал свою мечту,
И с Ней молился, засыпая.
С Ней книги древние читал,
И проходил дороги к Раю;
Конечно, вывел Интеграл:
Как я стихи с (Ним) сочиняю.
По сути, в сути я монах!
Конечно, схимник и затворник.
Был на своих похоронах:
Лежал в гробу, как старый дворник.
Я долго чистил старый сад:
Наверно я в нём был, садовник:
В саду играл я в маскарад;
Наверно я в нём, был любовник:
Играл написанную роль;
Но, я не зря в тебя влюблялся:
Влюбился ветреный Король,
И в твоём сердце жить остался,
В нём, разум мой на грани сна,
В нём Солнце красное садится;
Цветут сады, цветёт весна,
Твой образ трепетный мне снится.
Я время не беру в расчёт:
Расчёты в счёт, неинтересны;
Оно мне выставило счёт,
Мои претензии известны.
Жизнь изменилась,; всё сбылось:
А загадал себе не мало.
Жил так: надеясь на, Авось!
За это мне и перепало.
Теперь к чему-то, текст пишу:
Желаю в жизни разобраться;
Зачем же я учил Ушу:
Не только с Бесами сражаться?
Я тёмных сил земную рать,
Гонял по топям и болотам.
Чертей умел я побеждать:
Давал по морде, обормотам.
И много кой чего ещё,
Я изучил за век свой длинный;
И на вопрос: «А ты дядь чё?»
Я обнажал свой меч старинный.
Вопрос проблемный отпадал,
Противник в Лету тихо падал:
А я свой меч в ножны вставлял,
И шёл дорогой Рая, Ада.
Я уходил Душой за край:
Искал в движении совершенство,
А в бренном мире светлый Рай,
Чтобы познать в Раю блаженство;
Блаженство так и не познал;
Но, всё же грусть, тоску развеял,
И записал в мир Интеграл,
Поля все, буквами засеял,
Весь урожай собрал в слова;
А дальше, больше вот Поэма!
Пиши больная голова,
Поскольку крутится в ней тема.
Я посмотрел в окно в окне,
Висит как призрак отражение:
Строптивый Демон на коне,
Застыл без звука и движения.
Я сквозь него на мир смотрю: