Лежу в больнице. Я – палата,
И рядом дремлют мужики:
У всех «Ковид» и Пневмония;
Но, с моей трепетной руки,
Стекает в мир полифония,
И с ней, стекают в мир слова:
Давно хотят слова на волю;
Моя светлеет голова,
Слова свои я не неволю:
Ведь я встаю с любой ноги;
Читаю числа Фибоначчи,
Вставляя ноги в сапоги;
Решаю сложные задачи.
Дух понял свой незримый путь:
Сумел грядущее предвидеть.
Увидел: тьму, увидел: жуть!
Дух научился ненавидеть;
Но, научился и любить,
И принимать мир мироздания.
Дух знает: к цели как доплыть,
И отточить своё сознание.
За духом, ходит его тень,
Она его не понимает.
Дух тень наводит на плетень,
И тенью призраков пугает.
Ох, доиграешься дружок!
Нам веселится пока рано,
Нам рано пить «на посошок»,
Гнилую воду, из-под крана;
В мозгу и так переполох:
Сознание мутно и не ясно;
Но, чист и точен острый слог,
С ним, рассуждаю о прекрасном!
И пару строчек написал:
Я запланировал Поэму.
Себя конкретно убеждал,
Что я решил в себе Дилемму:
Писать про то, про, что хочу!
Легко рифмуются в мир строки.
Я подмигнул как бес врачу;
Вот так, – рождаются Пророки!
Пророк! Он видит: суть финал.
Я по пророчествам, стекаю,
Вбивая в них свой интеграл,
И смысл, народу открываю.
Народ! Душа его вольна.
Он отливает свои пушки,
«Ковид!» и с ним идёт война:
Война с «короной» не игрушки.
Вся суть войны, – её конец!
Я встал с ноги, и на удачу:
В терновый куст летит «Венец»
С ним голова моя в придачу!
Готов главою заплатить:
За бытие, я жить остался:
Чтоб Вас, восторженно любить;
Всю жизнь, в любви вам признавался;
Тебе, мой милый нежный свет;
Тебя люблю моя Светлана!
Вас любит ветреный Поэт,
Всё в высшем смысле, без обмана!
Я не обманывал тебя,
И в своих чувствах признавался:
Как я в объятиях бытия,
В плену навеки оказался.
Был счастлив я встречать рассвет:
С тобой в любви, в нашей постели;
Так любит ветреный Поэт:
В ночи играя на свирели.
И Ангелы на свет летят,
В своих блистающих одеждах;
Но, бесы бешено шипят,
Нас, обманув, в наших надеждах.
А я Весёлый Домовой!
Мысль веселится, мысль играет:
Своей больною головой,
О мире бренном размышляет:
Куда плывёт моя ладья?
Весло играет плоской гранью,
И в малой капле бытия,
Нет места тёмному сознанию.
Кто в «Числа Бога» поиграл:
Сам стал как числа, – бесконечен!
Я квантом мир дорисовал,
Я в этом мире безупречен!
В себе я Бог! Пишу стихи,
И размышляю о Вселенной.