Во мне нет ничего, кроме всей этой вселенной. Из меня никогда не вышел бы нормальный человек. Даже если бы я отдал свою пустоту.
Я снова вернулся к себе, будто заново родился, проходя этот цикл, свой собственный цикл. Это похоже на танец. Вся моя жизнь. Всё движется и по этому стоит на месте. Я снова пишу и пишу то, что внутри. Всё, что моё.
Надо больше смотреть старых фильмов. Не полностью, только отрывки. И с книгами так же. И с музыкой. Я должен проживать чужие жизни.
Всё, чем я занят днём – жду ночь.
Мне нужен холод, тьма и дождь.
Жизнь – это театр. Это вечное отыгрывание ролей. Каждый день всё то же представление. Я сыграю все роли.
Люди это так не называют, потому они это и правда делают. Это правда театр. Я очень показушный, поэтому я и правда живой.
Будто мёртвый, нахожусь в этой скуке, в этом порочном кругу. Мы просто хотим, что бы жизнь была такой, какой мы её видим. А я и правда притворяюсь. У меня нет своей жизни. Я, на самом деле, живу чужие. Это притворство. И это по-настоящему.
Может это периоды, когда образы атмосферы закончились? Я как наркоман. Я ищу своё настроение в фильмах и музыке, в запахах и вкусах. Смотрю чужие фотографии, слушаю голоса.
Я просто наполняю себя всем этим. И это очень красиво. Порой мне так хорошо от этой красоты, что у меня даже получается заплакать. Но сейчас…мне ужасно плохо.
Мне нравиться наблюдать за тем, что скука, рутина и одиночество делают с людьми, особенно со мной.
Я помню, как наш класс начал медленно делиться на две половины. Помню, что у нас в школе было две раздевалки. Атмосфера в них до ужаса разная. Парни, девушки, люди, интимности. Это больше не дети. Новые фильтры вступили в силу. Я чувствовал себя трещинкой, которая поделила, когда-то, целый мир на две части. Или чувствовал себя на дне ущелья. Я обречён наблюдать за двумя мирами. На самом деле, я никогда их не делил. Я просто чувствовал себя чужим.
Я бы хотел быть немым.
От того, что отталкивает всех, от того, что не хочет любить кого-то. И не может.
От того, что раздираем конфликтами и противоречиями.
От того, что внутри ничего нет и верить не во что. И болеть давно нечему.
От того, что он сам себе никто.
От того, что вечно убежать хочет. Но некуда. Из головы не убежишь.
От того, что хорошее, всем на зло, не принимает, делая себе больно, сам не зная зачем.