Запах разнесся на всю кухню, а может быть и дальше, дразня рецепторы ещё спящих людей.
Вверх по лестнице – и я на полянке с тентом от дождя для гостей, деревянным столом и душем. Направилась обратно в палатку – понаслаждаюсь там.
Завернувшись в спальник и поставив перед собой кофе с печеньем, я открыла электронную книгу.
Выбор пал на «Золотую Розу» Паустовского, того самого, кто написал множество произведений о природе. Эта книга – размышления писателя о творчестве, жизни, о других писателях и множестве других вечных и интересных тем.
Сегодня прочитала «Искусство видеть мир» и «В кузове грузовой машины».
Первый рассказ – о необходимости влияния на писателя других видов искусств: живописи, скульптуры, архитектуры, музыки… Не принимая их во внимание, работы служителя пера становятся немного поверхностными, а включение сравнений и описаний других видов искусства, обогащает внутренний мир писателя и, соответственно, его творения.
Несколько отрывков очень понравилось:
«Совершенно непонятным было то обстоятельство, что на протяжении жизни я, как и каждый, не позволял себе жить по велению своего сердца, а был занят только как будто неотложными делами.»
«Краски и свет в природе надо не столько наблюдать, сколько ими попросту жить. Для искусства годится только тот материал, который завоевал место в сердце.
Живопись важна для прозаика не только тем, что помогает ему увидеть и полюбить краски и свет. Живопись важна еще и тем, что художник часто замечает то, чего мы совсем не видим. Только после его картин мы тоже начинаем это видеть и удивляться, что не замечали этого раньше.»
А второй – его воспоминания о войне. Особенно находясь на линии фронта, с наибольшей остротой приходили на ум его родные места. И уже после боевых действий, он как будто совершал туда мысленные визиты.
Здесь отзываются эти строки:
«Под первой же раскидистой сосной хорошо прилечь и отдохнуть от духоты молодой чаши. Лечь на спину, почувствовать сквозь тонкую рубашку прохладную землю и смотреть на небо. И, может быть, даже уснуть, потому что белые, сияющие своими краями облака нагоняют дремоту.
Есть хорошее русское слово «истома». За последнее время мы совсем позабыли о нем и почему-то даже стесняемся произносить его. Никаким другим словом нельзя лучше определить то спокойное и немного сонное состояние, какое охватывает вас, когда вы лежите в теплом утреннем лесу и смотрите на бесконечные цепи облаков. Они рождаются где-то в синеватой дали и непрерывно уплывают неведомо куда.