Отшатываюсь назад, словно меня сносит волной, и слышу из окна черного блестящего авто сердитый возглас:
– Эй, чокнутая! Совсем стебанулась? Жить что ли надоело?!
Машина отъезжает резко, со свистом, окатывая меня напоследок грязью из лужи.
Это полный привет.
Держись, Оля.
Просто осень. Просто устала. Просто он – мудак.
* * *
Я не сразу отмираю, стоя на краю проезжей части, мокрая насквозь. Оглядываю себя. К горлу подкатывает комок. Только не сейчас. Ты должна быть сильной. Этого козла еще жизнь накажет.
А ты сама виновата. Зазевалась, расклеилась. Так что соберись и не реви.
Но предательские слезы уже вовсю бегут по моим щекам. А ненавистные ботинки будто приросли к асфальту, не желая нести меня к дому.
Так и стою, наверное, с минуту, не соображая, что мне нужно делать.
А черное блестящее авто вдруг снова вырастает передо мной.
Отчаянно хлопаю глазами. Да что ему еще нужно? Не всю грязь из лужи на меня вылил?
– Эй, ненормальная! Долго будешь так стоять?
– Что?..
Просто не въезжаю, что я сделала не так. Этот экземпляр, стоя посреди проезжей части закрывает проезд другим машинам, которые во всю ему сигналят, а он преспокойненько покидает авто и подходит ко мне.
Коленки начинают трястись.
На вид мужику лет сорок. Высокий. Плечи шире внедорожника. Вдобавок ко всему густые черные брови и серые пронзительные глаза. Одним таким взглядом можно убить.
И я убита.
Наповал.
Наверное, открываю и закрываю рот, как рыба, потому что отчаянно хочу что-то сказать, но звук не идет, застревает где-то в горле, перекрывая воздух.
– Милая, мы тут немного другим мешаем. Может, сядешь уже в машину, и не будешь стопорить движение?
Его голос слаще меда, а выражение лица такое, что даже если бы я знала, что он – «Пила», все равно бы подчинилась.
Я возвращаюсь в реальность не сразу. Не в тот момент, когда под удивленно-укоризненные взгляды прохожих, сажусь-таки, в этот чертов автомобиль, и не в тот, когда он спрашивает мой адрес. Осознание происходящего приходит ко мне, лишь, когда он, бросив быстрый взгляд на мои руки, спрашивает:
– Замужем?
Я на миг зависаю, но, все же, киваю в ответ, почему-то пряча от его глаз обручальное кольцо.
– Не надо к дому. – Пищу я, как общипанный цыпленок, вжимаясь в кожаное кресло.
– Какие-то проблемы?
Оооо… Не то слово. Если Лёшка увидит вдруг, как я подъезжаю к дому на богатой тачке, да ещё и не в положенное время, а задержавшись почти на два часа… Проблемы однозначно будут.